¡Ay, dejemé!

Derecho Constitucional - Domingo Rondina - Dando cátedra: LA PUNICION DEL ABORTO EN EL PAIS DEL AVESTRUZ

2011-11-08T14:18:00.000Z

Derecho Constitucional - Domingo Rondina - Dando cátedra: LA PUNICION DEL ABORTO EN EL PAIS DEL AVESTRUZ

batman inicia: el videojuego reseña

2011-03-17T01:35:00.000Z

Casa Nueva

2006-12-30T01:22:00.000Z

¡Ay, dejemé! ha levantado sus petates el 27 de Diciembre de 2007, y tiene nueva dirección.-

Para ir a la casa nueva hacer click aquí.

Bichito

2006-12-27T20:36:00.000Z

Suele pasar que se nos llene la cocina de cucarachas, lo cual es lógico: algo rico, por ahí, debemos haber dejado afuera, sin tomar la precaución de guardar. Entonces, la cucaracha, bicho repugnante si lo hay, (y con solemnes pedidos de disculpas a todos los ecologistas por lo que estoy diciendo, pero juro que esta es la única visagra que tengo, y que me puede) decía que la cucaracha prolonga su miserable e inservible vida trepándose por donde puede. Es el momento de guardar, dicen todos, y de fumigar. La cucaracha es difícil de matar, ella lo sabe pero igual no le gusta escuchar que la van a fumigar. Y no le gusta porque eso la descoloca, le quita libertad. Se pone coto, de alguna manera, a su cucarachosa perseverancia de ser masivo, antiestético, envidioso y con olor a verdura en mal estado. A la cuca (que escucha, no crean que no) no le gusta la fumigación inminente y se pone nerviosa: no lo admite, no se resigna, se frustra, no sabe por dónde meterse, y va caminando desesperadamente por todas partes dejando un vaho vomitivo que no sale del plato ni siquiera con detergente. Siempre asocié la recepción del spam que todos los bloggers sufrimos (cuando los blogs son absolutamente expuestos como era el mío) con esa cosa blancuzca y asquerosa que le sale a la cucaracha semi aplastada pero viva, y lo ideal (sigo pensando) es que “eso” vuelva de donde vino, lo que implica el siguiente mecanismo: si se recibe esa cosa, esa baba maloliente, primero se vomita reglamentariamente, y luego se hace un paquetito intitulado “spam” (avisando) y se manda puntualmente en el mismo itinere. Y digo que la fuerza, el verdadero poder de la cucaracha (porque es un bicho, mejor dicho, un bichito pequeño, muy pequeño, inofensivo, que en realidad no muerde ni pica) está en el asco que produce. Uno cuando andan las cucarachas cerca, tiende a irse. Primero fumiga, pero sabe que con eso no la mata: con eso la altera, la enloquece, la obliga a que se arrastre un poco, pero seguimos oliéndola, asistimos al escarceo de la cuca con las patas para arriba cuando se desmorona, cuando ya no sabe qué buscar. Pestes antiguas, y en otros formatos del cyberespacio, siempre vigentes.

Alguien muy querido, al verme estornudar del asco con los estertores de la última fumigación con que se moderaron los comentarios de “Ay,..” me regaló un departamento, en el país del Wordpress, para renovar las hornallas, poner los postres en la heladera y usar desinfectantes nuevos. Allí nos hemos mudado, y allí estaremos a partir de hoy.

No es que así se terminen estas plagas, claro que no: pero uno, yéndose, cambiando, renovando la cocina, tiene la ventaja de no envenenarse con los efluvios desparramados, y a la vez, puede poner a la cucaracha en el lugar que le corresponde: el del bicho. Bichito.

Degeneración del género

2006-12-25T14:59:00.000Z

Digo que me ha tocado (cuando en realidad es una opción a partir de la especialidad en que hemos derivado en todos estos años) trabajar preponderantemente atendiendo mujeres, y eso debe ser lo que me ha hecho parir esta suerte de misoginia intermitente, cíclica y a veces feroz, que me pone de mal humor cuando surge porque en el fondo, el mismo sentimiento me produce una sensación de traición a mis pares. Pero es que hay miserias que me sublevan, y cuando hablo de miserias hablo de todas aquellas poses bien mujeriles que invariablemente albergan la hipocresía y la especulación. Cuando hablo de miserias, obviamente no hablo de la que me viene a ver porque no sabe si irse de la casa o no, el marido le pega y tiene chicos y no tiene adónde ir. No hablo tampoco, por supuesto, de la que me dice que le pega bastante, pero que sabe que en realidad la quiere, él ahora va a ir a un psicólogo y ella está segura de que va a cambiar. A cambiar por ella, por el amor de ella, por los dos. Tampoco de la que fue abandonada con los hijos a cuestas, y la plata no le alcanza para darles de comer con su propio trabajo y quiere saber cómo la ley la ampara, si es que la ampara o no.

No. Hablo del vasto sector de féminas pretendidamente feministas que reconozco apenas se me sientan delante, que enarbolan banderas de progresismo tardío, con repugnancia a lo institucional y discurso psicobolche, que no se han casado por los motivos que emanan de esas convicciones y porque no necesitan de papeles, y que, cuando el barco se hunde, vienen invariablemente a preguntar qué les corresponde del sistema que han repudiado hasta el cansancio, qué es lo que tiene previsto para ellas esa estructura legal conservadora, del neto corte liberal individualista, de la que se han desentendido, y que ahora se desentiende de ellas. “¿O sea que si se muere no me corresponde nada? ¿O sea que yo viví dos años con él y no tengo pensión? ¿O sea que si nos separamos no le puedo pedir el cincuenta por ciento? ¿Ud. no puede hacer nada? ¿Y la ley para qué está?”Hablo, incluso, de esas otras que he tenido también, las que empiezan el romance con el casado “que ya tiene la pareja destruída de antes” (sic) "ella no lo supo cuidar" "era más madre que mujer, Doctora" y que con fines de conquista a ese niñito descuidado y sin sexo, pobrecito, son los hembrones rescatadores y siempre listos, que asumen dulcemente hijos ajenos, mujer previa que debe seguir siendo mantenida “mejor que no le haga faltar nada, yo no tengo problemas”, pretendiendo solamente un resignado lugarcito pequeño en la vida del amado, hasta la consolidación del poder. La consolidación del poder implicará ahí nomás la imposición del divorcio con la otra “yo no es que quiero casarme, Doctora, yo lo que no quiero es que él siga vinculado con ella”. Luego, casi inmediatamente, vendrá la urgencia para el casamiento propio, y la búsqueda del hijito para sostener el nuevo nido. Entonces, en efecto dominó: el rechazo a los retoños anteriores, y el odio específico, recalcitrante hacia la ex. Odio y rechazo nada más que porque existen, y porque existen molestan, y hay que pasarles plata. “¿No se puede hacer nada? ¿Hasta cuándo los TENEMOS que mantener? ¿Ella por qué no trabaja? ¿Si él se muere, a los hijos de ELLA les corresponde algo de lo NUESTRO????”

Degeneración del género, que le dicen. Como cuando me pongo un poco arpía, palabra que no tiene masculino.

HE VUELTO ("¿de nada sirve escaparse de uno mismo?")

2006-12-02T17:11:00.000Z

He vuelto. Así anunciaba, en titular rimbombante en el diario local de su ciudad, el famoso Hombre Araña, en la película que ví a principios de año, como madre abnegada de niños ávidos de emociones cinéfilas, hundidos en conos de pochoclo.

Un peliculón para adultos, en realidad, que dice mucho más de lo que dice que dice.

Cuando estaba de civil, el enmascarado Hombre Araña era un chiquilín de 18 años de quien nadie sospechaba nada. Un estudiante brillante de Física en su Facu, y empleaducho en la redacción de un periódico. Tenía poderes naturales, el pobre, y mucha sensibilidad social.

Se disfrazaba cuando veía alguna injusticia, y derribaba enemigos a increíbles golpes de puño, patadas estratégicas de su fuerza prodigiosa, y habilidísimos enredos de la tela de araña que brotaba mágicamente de sus dedos. Pero su vida personal era un fracaso absoluto, e iba de mal en peor: por sus actividades de “Superegüe” (Patricio dixit) estaba siempre agotado para estudiar, siempre cansado para hacer horas extras y ganarse unos manguchos para comer mejor, siempre llegando tarde a las citas con su novia que lo insultaba y lo amenazaba con un reemplazo inminente. Es que los tiempos no le daban, al bueno de Araña: en esa ciudad insegura se le cruzaban tantos conflictos, tanto robo a mano armada, tanto maltrato a los más débiles, tanto asesino por las calles, que era imposible ocuparse de sí mismo sin desocuparse de los demás.

Un día, harto de los cuestionamientos propios y ajenos por su desvencijada vida, decidió renunciar.

-“Se acabó el super héroe”-, se dijo. Tiró el disfraz en un contenedor, y decidió dedicarse a sí mismo, a su propia salvación. Su vida prosperó de inmediato: con sus tiempos renovados y el descanso necesario, sus estudios pasaron de mediocres a exitosos, se lo veía sonriente, peinado prolijamente, con promesas de ascenso en su trabajo, y con el romance restaurado.

Pero todo el mundo comentaba que el Hombre Araña había desaparecido, que la ciudad ya no era la misma sin él. Todos los abusos callejeros se multiplicaron, y la gente se lamentaba por su abandono: ya nadie cuidaba la seguridad de todos, como lo hacía el Hombre Araña.-

Pero él, sordo a los reclamos radiales y televisivos clamando por su regreso, seguía impasible su nuevo proyecto de vida. Pasaban a su lado las mismas situaciones de antes, la misma violencia urbana, las mismas injusticias: entonces cerraba los ojos con fuerza, respiraba hondo y seguía su camino, diciéndose a sí mismo: “Soy otro más, no soy distinto, soy como todos, soy cualquiera".- Llegaba todos los días a su pensión, se acostaba tranquilo y se dormía conforme, en la placidez de su convicción unificada a la conciencia colectiva.

Un día, no pudo resistirlo más. En una esquina oscura, dos enmascarados asaltaban y golpeaban a una viejecita que pedía a gritos el auxilio de los indiferentes. Se la quedó mirando unos segundos, algo se disparó en él y la indignación acaparó su voluntad, terminó con sus represiones. Fue a buscar el disfraz al contenedor: por suerte ahí estaba, como un símbolo del desinterés ajeno. Nadie lo había tocado, en esos pocos meses. Lógico: ¿a quien le iba a interesar quedarse con esa porquería, quién iba a querer tomarse el trabajo de “ser” el Hombre Araña? Nadie-pensó-ni siquiera para un baile de Carnaval. No sea cosa que el traje esté encantado, les surja algún poder repentino, y tengan que molestarse en hacer algo.

Con la velocidad de un rayo arácnido volvió a tiempo, rescató a la ancianita, peleó contra los ladrones, esquivó puñaladas, los maniató con la tela de sus dedos mágicos y llamó a la Policía.

Después se fue caminado despacito a su piezucha de pensión, se sacó el disfraz, lo colgó con cuidado, y se acostó, agotado, en su cama. Cerró los ojos y se durmió sonriendo.

Al día siguiente, en su trabajo, contó que un anónimo le había dado un mensaje para publicar. Lo imprimió en letras enormes, acaparando la portada:

" HE VUELTO ".

Volveré, y seré...

2006-11-16T16:50:00.000Z

Hay un graffitti en una pared, cerca de mi casa, que dice:

"Volveré, y seré sillones"

( Luis XV)

No hay una sola vez que no lo lea y que no me ría ( para mí el humor no siempre tiene un disparador sorpresivo, cuando lo voy a leer ya sé que ya me reí, ya sé lo que dice pero me da risa igual). Hoy conecto el graffiti con este blog, que por razones que se detallarán al regreso, permanecerá con las compuertas cerradas hasta el día 1 de Diciembre.

Día en que volveré.

Robo (con rubor que me hace impune e inspirada al delito por Aydesa...

2006-11-07T10:31:00.000Z

Algunos ejemplos de tópicos de telenovelas recopilados por el profesor Estultin de la Universidad de Arberia, tras una larga investigación y horas de sufrimiento televisivo.
Telenovelas Sudamericanas (y españolas también a veces)

-La protagonista es siempre virgen, de costumbres conservadoras, generalmente huérfana. Siempre está a cargo de algún familiar o persona que la tiene viviendo consigo.

-La protagonista es pobre.

-El galán suele ser rico. -

-El galán puede tener todas las novias que quiera, incluso puede estar casado o puede casarse a lo largo de la historia; la heroína, por descontado, no.-

-El galán la respeta porque 'es pura', pero se casa con la otra, que siempre es más rica.

-Las amigas o consejeras de la heroína siempre minimizan las canalladas del galán y las justifican ('Te ha violado, pero te quiere' 'Se casa con la otra por dinero, pero a quien quiere es a tí), y la heroína siempre lo cree. -

-El amor de la protagonista hacia el galán es indestructible y excluyente. Una vez que se enamora, ella lo aguanta todo y le perdona todo a él, incluso malos tratos y violaciones.

-El galán es muy machista. La heroína también.

- El galán y la heroína hacen el amor al menos una vez, y ella SIEMPRE se queda embarazada.-

-La esposa del galán SIEMPRE es estéril y mala. También es seguro que tendrá un amante.

-Si el galán sospecha que la heroína le ha sido infiel, la considera una mujerzuela y la insulta. -

-La protagonista SIEMPRE termina, de un modo u otro, en un psiquiátrico o en la cárcel, o a veces en los dos sitios, debido a alguna argucia de la mala (la esposa del galán)

-La protagonista, de dondequiera que la encierren, se escapará sin mayores dificultades.-Si finge una nueva personalidad, las personas que la conocían serán incapaces de reconocerla, por poco disfrazada que vaya. -Si se disfraza de hombre, nadie se dará cuenta de que es una mujer. (este tópico también funciona fuera de la telenovela).

-La protagonista, cuando es rechazada por el galán, puede casarse con un hombre, pero jamás tendrá relaciones con él. Ese hombre tiene todas las papeletas para morirse en breve período de tiempo.

-El rapto del hijo de la protagonista es la actividad preferida de la esposa del galán cuando se sabe perdida. -La esposa del protagonista llegará incluso al asesinato y al secuestro para lograr que su marido no se vaya con la otra. -

-El galán y la heroína son SIEMPRE bellos: los personajes cómicos, feos, a veces también gordos.

-Si la heroína es violada por el malo y queda embarazada, es seguro que abortará de manera espontánea o bien el niño nacerá muerto. -

-Siempre hay un cura, que nunca es malo. -Siempre hay una bruja que le adivina el porvenir a la heroína. Y siempre acierta. -

-El galán jamás se divorcia, ni piensa en ello. Lo cual implica que su mujer deberá morir para dejarle el camino libre. -

-La telenovela termina siempre en una escena de boda.

-Los secundarios que se emparejaron durante la telenovela, también se casan o anuncian sus matrimonios en la citada boda.

-Casi nadie queda sin emparejar.

-La heroína será contratada para cualquier trabajo, incluído el de secretaria, sin tener estudios.

-La ciudad es mala y está llena de vicios; el campo y sus habitantes, son buenos y sanos.

-En algún momento de la telenovela puede haber una confusión de identidades que haga pensar a los protagonistas que son hermanos. -Si la protagonista es huérfana y busca a su padre ( o madre), éste será alguien de la familia del galán o vinculado con ellos.

-El que comete un crimen o una maldad, si no se arrepiente, muere, generalmente en un accidente de tránsito, en especial si se interpone en los planes de boda de los protagonistas.

-La mujer del galán JAMÁS se arrepiente.

LLeve dos

2006-11-06T11:09:00.000Z

Viernes, ya sábado pasadas las tres de la matina y sin Tino, comentamos con uno de los tres Jorges esta cosa mezcla de pena irremediable y bronca extraña que me produce, a veces, ver libros valiosos en las mesas de saldos de las librerías. Ver, por ejemplo, no solamente obras clásicas con humildes encuadernaciones a 5 o 6 mangos, (días pasados, un par de títulos de Paul Eluard y un “Cumbres Borrascosas” de Charlotte Brontë a 4 pesos con cincuenta: seguramente alguna vez tuvo un precio más justificable, una Editorial ha querido allí al menos salir derecha, pero ni siquiera eso ha podido: en este país, donde la formación es cada vez más precaria, a nadie le interesa consumir lo incomprensible), sino sobre todo, libros de respetables escritores locales, talentosos, realmente buenos pero no conocidos, que con todo sacrificio hacen una tirada a un precio digno aún cuando más no sea para cubrir sus gastos, y al poco tiempo nomás los encuentro entre los saldos, en oferta y por monedas. Luisito Bardamu me decía que él no lo veía así. Al contrario, decía Luis: que esas obras lleguen a ese precio y en mesa de saldos no implica un menoscabo al valor del libro, ni habla del desprecio evidente de la no salida en su precio originario que lo fue llevando hasta esa mesa, sino que determina que la gente sin recursos pueda tener acceso a esa cultura: todo un avance, para la mirada del Doke. Y no nos pusimos de acuerdo. Porque donde él ve una consecuencia benéfica y popular impulsada por la casualidad, yo veo un remate donde el que se jode es un trabajador. Porque claro que me alegra que los bolsillos más precarios puedan comprarse ese libro de mi amigo escritor que conozco desde hace años, un intelectual que escribe como los dioses y con una sensibilidad que me suele dejar sin aliento. Pero lo que me angustia y me genera esta impotencia y esta mezcla de decepción y de zozobra, de humillación ajena, es que en este sistema liberal-individualista, perverso y de premeditada exclusión a los que menos tienen, la que cae como víctima también es nuestra cultura. Ahí en la vidriera reposa el Código Da Vinci, que está de moda; creo que cuesta setenta pesos y ya se agotó en la primera. Paradójicamente, por dos pesos se puede tener el libro ése que yo decía, por ejemplo, pero el tema es que en el mercado cultural de “acceso a la cultura de los saldos de los que no pueden pagar”, como dice Luis, el Estado no subsidia nada. Siguiendo la lógica de la injusticia del sistema, a todo el esfuerzo lo ha hecho mi amigo escritor, talentoso pero sin poder, sin moda y sin recursos. Sin pena ni gloria. Ese pobre infeliz que se hace el distraído cuando vé su libro entre los saldos: un nudo en la garganta y lleve dos. Al precio de uno solo, para la cartera de la dama o el bolsillo del caballero.

Letradía IV: No dá para amor.

2006-10-21T12:54:00.000Z

Si algo me ha obsesionado siempre es el idioma, y hay que ver que no digo el lenguaje: digo el idioma como continente y padre de los subderivados: dialectos, regionalismos y mutaciones varias. Pero últimamente no sé por qué me fascinan las interpolaciones en el decir de la gente, esas combinaciones que generan un frankestein increíble, que hablan de las pertenencias e identificaciones del que habla, aunque el que hable no se refiera a sí mismo. Los grupos sociales etarios imponen neologismos atractivos que tienen un origen puntualmente burgués, como la moda en todas sus expresiones: los marginales arrastran el vulgo primitivo y deformado en su propio origen, nunca pulido justamente por carencias culturales, pero incorporan de la clase media los retazos del punto de identificación: la franja de edad unificadora y la aspiración por parecerse, por sentirse parte. Hoy me vino a ver un exponente perfecto, digno de la mirada de un sociólogo a la hora de la tesis: un muchacho de veintitantos años, moreno, pequeño aro de fantasía en la oreja izquierda, el pelo termina en una coleta prolija, beteada con unas mechas mal teñidas de un rubio dudoso. Es delgado, alto, risueño, fibroso, bastante apuesto, con una cara singular: la naríz un tanto ancha, las facciones duras y la fina comisura de los labios que revelan, tal vez, algún que otro abuelo indio. Vino para consulta, con una vida nutrida de conflictos judiciales varios: procesado pero nunca condenado, la última vez que vió una comisaría lo habían parado por rufián.

Después- dice-la vino zafando. Ahora-me cuenta-“yo le vengo a consultar porque el problema que se presenta es que como tengo un hijo, la madre me denunció mal por no pasarle la alimentación. Yo estaba juntado de pareja con ella...pero vió, Doctora, la pareja es lo jodido, es jodido, es jodida la connivencia, cuando no hay complementación: uno se dá cuenta cuando se tiene que abajar de un proyeto de vida… para mí, ella ya fue. No hay onda, pero está la criatura de por medio: y la criatura no tiene la culpa. El problema que se presenta es que ella me vive criticando, mal, dice que desde que me compré la moto, me hago el guitudo, el apoderado, pero que a ella no le doy nada. El problema que se presenta es que yo ahora no estoy efetivo en mi trabajo, y aparte tengo que pagar la moto, y aparte que si yo le doy plata a ella, se la gasta, la gasta en otras cosas, y la que nunca tiene nada es la criatura. Ella aparte siempre anda con ropa de caté, zapatillas de marca, todo: y la criatura, nada, ni ahí, lo manda al comedor, así que de repente en comer casi no gasta. Cuando estaba conmigo, la criatura sí que andaba vestida joya... Pero ahora, Usté viera …yo lo que tengo miedo, Doctora, es que como la madre le llena la cabeza, la criatura se me traumatice mal. Psicológicamente, digo. Ella dice que como yo laburaba con las trolas…pero ahora nada que ver, ahora yo estoy tranqui porque zafé, me sacó el abogado ese que le conté, el que trabaja de jefe en la Dirección de Hidráulica. El gordo, vió, Ud. sabe, ese que es trolo. Ahora ya no me quiere atender más, por eso vengo acá a verla a Usted. Bueno, sabe qué, yo salí con él un tiempo: le gusté, y para que no me cobre…salí con él, yo no soy trolo pero por plata me prendo en cualquiera. El problema que se presenta es que se me enamoró el tordo, y ya empezó a querer otra cosa, tipo que me fuera a vivir a la casa de él, y eso. Y yo ya tanto no quería, yo le había dicho: “Todo bien, tordo, pero ¿sabe qué? … No dá para amor”. Y ahí me parece que se ofendió.

Mal.

Sin respuesta

2006-10-06T12:59:00.000Z

Juan Manuel (se sabe que es mío y tiene 10 años) va al colegio en transporte escolar, que lo busca puntualmente a las 7, 10 hs clavadas de lunes a viernes, llueve, truene o caigan meteoritos. A las 7 y diez minutos en punto se escucha la bocina estruendosa e inimitable de Fernando, el transportista, flaco y alto él, una especie de garza rubicunda. El tranporte explota de chicos que el bueno de Fer reparte en dos o tres colegios, de acuerdo a su estratégica rutina.

Cuando Fernando toca la bocina, y Juan Manuel no está del todo listo, el chico entra siempre en un pánico exagerado, con un temblor incontenible que observo sin entender. La escena suele repetirse cada tanto, porque siempre hay una campera que terminar de abrochar, o un cuaderno que quedó sin guardar, o una galletita a medio comer.

Ayer pasó otra vez, porque no encontraba un libro, y entonces hoy aprovecho que es temprano, le saco el tema y le pregunto:-“Mirá, cuando actuás con la desesperación de ayer no entiendo qué te pasa, Manu. Si estás un poquito retrasado, Fernando te puede esperar un minuto en la puerta, le avisamos que ya salís, no pasa nada por demorarse un ratito… ¿qué, acaso Fernando se va a enojar si te tiene que esperar un poco?

Juan Manuel, ya con los ojos llenos de lágrimas, me mira con cara de terror contenido y me dice en voz baja, como quien cuenta un secreto: - “No, má. El problema no es Fernando. El problema son los judíos”

-¿Qué judíos?-le pregunto.

-Los judíos-me dice- son unos chicos que Fer lleva con nosotros, a la Escuela Israelita que queda en el camino.

-¿Y qué pasa con los judíos?

-Y, lo que pasa es si me demoro, aunque sea cinco segundos, los judíos se quejan, me empiezan a insultar porque los retraso a ellos, y son re violentos y quieren pegarme, y Fernando no puede retarlos, ni decirles nada, ni yo tampoco puedo defenderme ni decirles nada.

-¿Y por qué no se les puede decir nada?

-No, má, no se puede. Porque le cuentan a los padres, y los padres hacen la denuncia por discriminación. Nadie puede decirles nada, nadie puede tocarlos, porque los padres van a los Tribunales y hacen la denuncia. Ellos lo saben, siempre se ríen por eso y nos tienen amenazados a todos. Un chico de mi colegio que va en el transporte se enojó con uno de ellos porque lo estaba maltratando porque se demoró en salir, y lo mandó a la mierda y le dijo una mala palabra, entonces los padres del chico judío hicieron la denuncia ante el rector de mi colegio amenazando con hacer un lío por discriminación.-

-Perdón, pero... ¿la mala palabra cuál fue?

-Y, le dijo “mal parido”. Pero yo no entiendo, una vez a mí también alguien me gritó eso en una pelea, y yo digo... ¿por qué yo no puedo hacer denuncia porque me dicen mal parido? ¿Hay que ser judío para eso?

-Y, sí. Quiero decir, no. Bueno, es un tema complejo, un día te lo voy a explicar. Vos, por las dudas, tratá de no demorarte nada. Dale que ya vienen y se te hace tarde.

Sale corriendo y me quedo pensando en él, hijito de mi alma. Ahí su foto, en un portarretratos me devuelve su pelo dorado, sus ojos ingenuos, su piel tan blanca, su rostro puro en el que es imposible encontrar ni la más mínima huella semita, a pesar de su abuela materna con rasgos de camello. Más bien, en otro tiempo, pasaría por un pequeño púber listo para integrar las Juventudes Hitlerianas. Y hoy, a las 7 de la mañana, sentí yo misma el escalofrío de su miedo al judío que lo hostiga. Que lo sojuzga, que lo amenaza justamente con su carnet de judío.

Cómo explicarle que la historia, en la forma de pequeños mosaicos, pasa estas facturas imperceptibles y de toda justicia, estas venganzas semi absurdas, estas ironías inexplicables para que algunos se las cobren como puedan. Para que esta inocencia de mis entrañas, ajena a otras masacres sin respuesta, me pregunte y yo pague, sin chistar, con el confuso silencio de mi vergüenza.

Atrás

2006-09-26T23:42:00.000Z

Frida Kahlo le había dicho a un amigo que ella nunca había rechazado a nadie de veras, sino que lentamente la gente se le había ido quedando atrás.-Al fin, pienso que, como ella, nunca me saqué de encima lo que en realidad solamente se había asomado, nunca cerré puertas de viento, nunca clausuré ni parlamentos ni batallas como Cortázar, nunca me desvié adrede: más bien, supongo (de alguna manera sé) que la mirada del Otro simplemente siguió de largo, sin ambages ni obsecaciones, a Dios gracias. Si lo pienso un poco, un memorioso gran espejo, como en el País de Alicia, me muestra a lo lejos y en el tiempo caras que hoy casi he olvidado: caras reales, pero con una impronta alucinógena que recuerdo haber creado: a esas personas he puesto alguna vez, sin permiso posible, lo que me hacía falta y lo que me faltaba, lo que me ofrecían y lo que yo buscaba, las obligué sutilmente a hacerse cargo de mis afanes y conjeturas y hay que ver, debo decirlo, que en el fondo no me rechazaron.

Lentamente me les fui quedando atrás.

Escritecto

2006-09-18T12:37:00.000Z

De un post de Tino Hargén, “disparado” (dice él) por otro post que le es ajeno pero evidentemente no tanto, vengo a hacer el mío como una concatenación inevitable y sin otro sostén más que el de la no ajenidad del suyo propio, que leí esta mañana. Porque me pertenece, y no me pertenece, pero esa ilógica sentida sin procesar es siempre desde esta memoria no selectiva de la que habla Tino a contrario sensu (“¡iuris!”) de las leyes de la psicología, (de las leyes), y desde mis “imágenes impresas” o frases retenidas indeleblemente y casi se diría, con carácter de permanencia en cierto modo tautológica con el olor, el murmullo del lugar y el ambiente y los ojos del que las dijo y me estaba mirando y seguro se hace cargo: “Uno-decía Tino con la copa en la mano, en la noche del "Pizza 2"-para el estructurado criterio ajeno y a partir de lo que hace, nunca es un escritor que se dedica a la arquitectura, es siempre un arquitecto que escribe”.

Y yo, de ese escritor que hace arquitectura, leo y no entiendo el fin del principio de su extraña ambivalencia para conjurar tanto camino bifurcado en arco iris, desatado en ese post, veo las formas perfectas con que el arquitecto Julio dibujó lo bebido del derrame de otro, (¿copa en mano?) la exquisita vocación que amalgama y enhebra y converge y simbiotiza y envuelve las palabras del Tino que eso escribe y eso diagrama y diseña y construye y planifica y dice.

Gris

2006-09-11T23:18:00.000Z

Sábado a la siesta, cálido al fin, luminoso para mirar el cielo desde el jardín de mi casa. Un parque amplio con una palmera enorme, plantas esperando primavera, el auto estacionado en la cochera, la puerta ventana que dá al parque está abierta, y el perro gruñe su fastidio encerrado en un pequeño patiecito contiguo a la galería: lo encerré porque quiero cocinar, y el olor de lo que hago siempre lo vuelve loco y me persigue con ojos de súplica.

Revuelvo la crema pastelera con una cuchara de madera, le agrego muchísimo cacao porque no la quiero gris suave, la quiero dulce intensa, negra brillante sin excusas, y escucho ladrar desesperadamente a Lula, prisionero tras la reja que lo separa de olisquear la olla con el chocolate. Ahí es donde escucho (siento) que el ladrido se vuelve casi frenético, angustioso, insoportablemente insistente, le grito un “¡Basta, Lu!”, desde adentro y no es suficiente, saco la crema del fuego y salgo no con la intención de soltarlo, sino para el apercibimiento personalizado educativo que implica pararme frente a ese cuzco enrejado y gritarle yo más fuerte de lo que él ladra, justamente para que se calle, qué paradoja.

Salgo y entonces veo, tirada en medio del parque, la bicicleta de uno de los nenes. Eso no estaba ahí, pienso. El asombro hace que mire automáticamente hacia el portón: el gabinete de la electricidad está abierto, alguien (uno dice “alguien” y suena más que como un N.N., como un no-humano, por qué será) trató de abrirlo y no pudo, seguro que para llevarse la bicicleta. El perro sigue ladrando furioso, casi llorando enloquecido.

Voy caminando hacia la cochera, y veo algo, veo a alguien bajando del auto. Alguien de unos doce o trece años, todo sucio, moreno (“un niño gris”, como dice mi hijo menor, resumiendo sabiamente algunas vidas) hilachas de ropa con agujeros y gorra: me detengo unas milésimas de segundo en la gorra, blanca, impecable y contrastante, delatora de ajenas procedencias. Se baja trayendo lo único que encontró en la gaveta después de registrarlo todo, un sobre de plástico con los papeles del auto: milésima de segundo también, pienso que él cree que le pueden servir, después de la frustración del portón. Sólo entonces me percibe y se dá vuelta, me mira aterrorizado: retrocede despacio sin dejar de mirarme fijamente, como intentando contener lo que no le voy a hacer, también entonces pienso: los mismos ojos de Lula cuando acaba de romper algo, todo él (me dirían después) semeja un animalito acorralado, gris, el sobre con los papeles se le cae, lo levanta y se lo pone en una especie de cinto que le sostiene algo que ya no es un pantalón, ahí nomás de un salto nervioso se trepa al muro que dá al patio vecino y va escalando con la agilidad de su costumbre, de su niñez corriéndole al golpe previsible, esos tres metros interminables sin dejar de mirarme con una mezcla de pánico y advertencia y ruego y valentía, lo veo que se resbala, una pierna se le tuerce en un dolor reprimido y se lastima las manos grises con los clavos de la pared en plena fuga y por mirarme y por mirarse los papeles apretados en el cinto, es ahí donde le grito: -“¡Está bien, andá tranquilo, andá tranquilo!"

Desaparece y yo me quedo parada allí, pensando en la mirada terrible, desorbitada, enloquecida de pavura, del chico ladrón gris. Después me vuelvo a la cocina, la crema está casi fría, la veo gris también a pesar del cuarto kilo de cacao. Qué hay que hacer, me digo, ahí nomás hay que calmar al perro, hay que denunciar los documentos robados, prevenir otros sucesos (corresponde) contando el episodio a los vecinos de al lado.

Hay que suprimir (eso sí) el “andá tranquilo” que le grité en la huída al ladrón.

En tiempos inseguros, debo cuidarme más que nada de la óptica vecina: que mi locura también siga siendo una incerteza.

La suma de todos los miedos.

2006-09-08T01:32:00.000Z

Desencajada, hoy, terminé de tildar lo último pendiente, asomando en la gaveta de los eternos insolubles. Violentos insolubles. Fuí sumando. Fuí inventándome a mí misma las custodias que no tengo. Fuí para variar, la espectadora con aplauso frenético de mis propias terminaciones, la única que entiende lo que eso se llevó de aquello.

La única que justiprecia el costo de tener valor, y no digo valores porque de moral/es no hablo por principios. Hablo del costo de tener valor, miedo al precipicio y seguir caminando “ni un paso atrás, ni para tomar impulso”, la conciencia lacerante del vacío de enfrente.

Sigo.

Algo me promete un destino debajo de este frío en los huesos.

Juan Manuel said

2006-08-30T23:33:00.000Z

Juan Manuel también es mío. Tiene 10 años.

Suele decir cosas raras que tabula como principios.

“¿Mentir, mamá? Lo que vas a hacer es disfrazar al destino” .

29 de Agosto: ad vocatus

2006-08-29T12:54:00.000Z

Puedo ser otra cosa, me digo a veces, cuando me invaden ciertas furias. Cuando la decepción y la angustia, cuando el fracaso, cuando la gente que me agobia, cuando el sistema que me satura, cuando lo arbitrario, cuando la negociación constante a partir de lo que se sabe se devora lo artesanal y se prioriza en rédito, en triunfo por encima de lo justo, en lo justo a medias, que es lo mismo. Puedo ser otra cosa, después de todo, a este lugar me trajeron medio de prepo, hace años, la letanía del viejo, las convicciones de otros. Por eso digo que puedo ser otra cosa, qué vocación ni qué ocho cuartos, si yo quería ser profesora y enseñar Literatura en los colegios secundarios, con el rouge corrido, el pelo en cola de caballo y ser “la vieja de lengua” a los veinticinco años. Puedo ser otra cosa, y no es tan tarde, en un par de añitos puedo ser Asistente Social y trabajar en la pureza ruda de un Centro Comunitario, haz el bien-sin-mirar-a-quien, a cada uno lo suyo, decía Ulpiano, o estudiar Arte, qué placer, vivir la maravilla inútil de la belleza que no me contradice, que me contempla justa e igualitaria. Puedo hacer otra cosa, también me digo, me gusta cocinar y no es mala idea una casa de comidas, quién te dice, no hay derecho a que en este barrio no haya una.

Puedo ser otra cosa y lo suelo repetir para creerlo, aunque sé, siento-sé que ya es tarde y no hay salida.

Que lo que sea o lo que haga va a ser siempre a partir de esto que soy, que soy inexorablemente quién dijo que no por inercia, por designio ajeno, por torpeza propia, por casualidad, por auto decreto. Por órdenes invisibles e inaudibles, sigo pidiendo y viviendo de pedir lo que no siempre obtengo, vivo de lo que pido defendiendo, de lo que abogo, de lo que advoco. Puedo ser otra cosa y haga lo que haga, sea lo que sea, ahí presente, me paguen o no me paguen, me reconozcan o no me reconozcan, ahí presente invariablemente el ad vocatus, siempre inevitablemente ad voco.

"Pido por otros".-

Tenga yo un resignado felíz día.

Todo

2006-08-28T03:56:00.000Z

A ellas me las imaginaba, sí, como las ví en fotografías, pero en el primer abrazo, en el primer perfume supe que las guardaba de otro tiempo, vaya uno a saber, vaya uno a creer en eso de las vidas anteriores, pregunten a Inesa, y después me sorprendió ese algo de niña deslumbrada en sus miradas, una cosa traviesa, cómplice, las boquitas en rouge rosado como salidas de esas muñecas de mi infancia,…una belleza de florcita urbana e incontaminada a la vez, Verónica, una manera grácil y suave de oponerse, en un capricho dulce y táctico, a la velocidad incontenible de su Plaza, Aydessa, las manos perfectas y diferentes, la sutileza invariable que escucha.

Ahí, sentada con la calma de un gurú expectante, Inx era un piano dando en la tecla, la ironía de rebatir retóricas esperables… “Ay, dejenmé, chicas, cuando les cuente….”

De ellos me traje el placer y el disenso, la ternura cuidadosa, casi ocho horas jugando como cachorros grandes, la risa burbujosa de cerveza y San Telmo, la coincidencia misma de cuando los pensaba sin verlos por haberlos leído.

Todo lo hicimos juntos.

¡VIENE! (voy)

2006-08-24T20:35:00.000Z

Se supone

2006-08-24T17:23:00.000Z

"...se supone que escribo para olvidar", ha dicho Jorge Javier.

Y he recordado.

Viernes que viene.

2006-08-22T15:54:00.000Z

Y la noche del Viernes, esa que no llegó todavía, ese regalo que me van a dar, dicen, y que aún no me dieron…ahora, recordando a quien me dijo que no se puede querer a un grupo de fantasmas, recordando mi neblina amiga y necesaria, mi abrazo silencioso, mi desagobio, juego a pensar si fuera todo mentira, si fuera todo una gran broma, si esa figura pelilarga que soy yo, que desde aquí me puedo ver en la escena de ese pequeño futuro próximo, entrando con un paquete de alfajores santafesinos al ruido del Güerrín, si esa figura consternada y buscando que miro desde acá fuera también no más que un soplo de humo blanco, frágil, improvisado, aquel borgiano sueño anticipatorio que otro, quien sabe quien, va a estar soñando.

Infinita

2006-08-18T01:37:00.000Z

Me pareció verlo hoy, pero no era. Parecido, el señor de bigotes con el que casi me topé esta mañana, caminando por la vereda de la Facultad de Ciencias Jurídicas, pateando las hojitas secas como en otro tiempo. Parecido a mi profesor de Minería (Derecho de Minería y de la Energía, se llamaba la cátedra), que hoy, si es que vive, debe tener unos setenta y cinco años, tal vez más. Minería (también denominada "Minas") era una materia corta, muy específica y técnica, muy inservible también, a la que casi todos, a la hora de preparar, le “poníamos” quince o veinte días, e íbamos a rendir con el programa muy macheteado. Era una de las últimas de la carrera. La cátedra más famosa (debe haber habido dos) era la de Laurencena. He ahí al Doctor Laurencena con su cara angulosa y sus bigotes, y su acento entrerriano, el pañuelo en el cuello o la corbata al tono. Entrerriano y radical, pero radical alvearista, como le gustaba decir. Cierta raigambre pretendidamente oligárquica, de "vieja familia entrerriana con campos". Un tipo de un humor variable, al igual que sus niveles de exigencia. Un aparato.

Rendí con él una mañana fría como la de hoy, hace unos cuantos años…y me acuerdo de todo, como si hubiese pasado recién. Llegué tarde, como siempre, sin tiempo a presenciar exámenes ajenos, para agregar algo a mis precariedades. "Uno aprende escuchando exámenes", gustábamos decir los indolentes, los mentirosos, los que siempre nos íbamos con algo colgado.

Me acuerdo de que estaba tomando exámen en el Aula Vélez Sarsfield (una de las más grandes y viejas), y había gente adentro, presenciando, y gente en la puerta. Pregunté a alguien cómo iba. “Bien”-me dijo-tolerante”

-“¿Preguntando fino?-insistí.

-“No,- me dijo el compañero-nada que ver. Anda fácil. Pregunta grueso. Camiones, te diría”

Con la tranquilidad de los creativos, no obstante haberle "puesto" nada más que una semana (pregunta camiones, yo la leí toda y algo voy a inventar) me fui al bar a distenderme, porque con mi Comisión todavía no había empezado. Dos horas charlando, sin leer ni una línea como para "refrescar", contando visicitudes de la última peña. Empieza con mi Comisión, me fijo en la lista, y veo que soy la primera. Con “B” larga. Porque “Belbeny, Manuela de los Milagros” (mi habitual antecesora cuando coincidíamos en algún cursado), muy responsablemente se volvió a su casa: es que “le puso” una semana igual que yo, pero con la honestidad y el pesimismo que a mí me faltaban.

“Okey, pensé. Capilla en mesa...hummm....con el programa todo escrito para desplegar delante de sus honorables bigotes...empezamos mal".

El Código de Minería era un hormiguero, macheteado hasta el último comentario: una-obra-de-arte.

Me llaman. Mi nombre retumba en un silencio con murmullos de fondo, subo a la tarima, donde está el escritorio del tribunal examinador. Saludo circunspecta, me saludan, y de repente tomo conciencia, como el ladrón en la puerta del Banco, porque ahí soy exactamente eso. Respirando hondo, con manos temblorosas saco bolillas: 1 y 14-, lo recuerdo muy bien. La primera y la última. Diez minutos de capilla en mesa y frente a él, a sus bigotes, con unos cuantos atrás mío escuchando.

Intento desesperadamente leer la bolilla 1, el programa se me hace milimétrico, la letra del machete no es mía, busco datos en una memoria inconfiable, siete días a dos bolillas por día y sin repaso. Endeble el mundo, la vida misma.

Laurencena charla con los dos adjuntos, hace bromas, respiro aliviada intuyendo su buen humor. Hoy tiene un buen día. De pronto se pone serio, me observa con actitud de empezar, frunce el ceño fingiendo severidad, y me dice :

- “¡Bueno!”

-“¡Sí!-“ casi le grito yo también. El viejo espera de mí, y yo trato angustiosamente de armar algún concepto para arrancar.

Me tira una soga (cree él) y me dice: _“A ver, niña…dígame: características de la propiedad minera.”

Fácil, grueso. Un camión, pienso. Pero por más que busco, en mis recodos mentales solamente hay palabrejas atadas con alambre en horas quitadas al sueño, para preparar esa mierda en siete días.

Pero pongo mi mejor voz cuasi-doctoril (me faltan tres materias, después de todo), y le contesto gravemente:

-“La propiedad minera es…infinita.”

Laurencho se tira para atrás, sorprendido. Levanta las cejas, histriónicamente, como quien acaba de descubrir algo importante.

_“Infinita…”- repite en voz muy baja, como para sí mismo, estupefacto. Se inclina hacia mí, mirándome fijamente a los ojos, apoyando los antebrazos sobre el escritorio:- “¿Infinita?..."-me pregunta, balbuceante, incrédulo, y sin esperar respuesta:

-“ ¡¡ INFINITA!!... - brama - ¡INFINITA ES LA BOLA QUE TE VOY A PONER!”

Una catarata de abrumadoras carcajadas empieza a tronar a mis espaldas vencidas. Malditos. El papelón que sigue unos veinte minutos más es un debatirse entre adivinanzas y conceptos leídos del machete, para intentar sacar agua de las piedras, para inventar alguna exposición coherente. Laurencena fluctúa entre la ira y la paciencia, entre el sarcasmo y la generosidad, es un forcejeo en el que yo me abuso y le hablo atolondradamente del cateo, del derecho del minero a no sé qué jornada de trabajo íntegra, intento aturdirlo, me paso a la otra bolilla, y me meto en diversos berenjenales.

Me termino yendo derrotada, ya sin dignidad alguna, obviamente boleada y cargando irónicas sonrisitas, planeando oscuras venganzas a las burlas ajenas.

Entonces me percato no sólo de que tengo que rendirla otra vez.

Pienso en que, de acuerdo a mi propia finitud, hay lugares de los que no se vuelve.

También es cosa mía

2006-08-12T14:23:00.000Z

No la robo, sino que la hago mía en las palabras de Eduardo Aliverti, cuando dice... "...Tengamos honor intelectual. No puede caerse así como así en la banalidad de decir que lo insoportable de Cuba es su falta de li- bertad. A los tilingos que piensan sin más de ese modo les cabe la inmortal frase de Anatole France: “Todos los pobres tienen la libertad de morirse de hambre bajo los puentes de París”. Lo insoportable de Cuba es que ha demostrado que se puede otra cosa. Que se puede resistir, y en soledad, al imperio más formidable de la historia. Que hay una vida con dificultades inmensas pero en la que todos los habitantes tienen garantizado el alimento, el estudio, la medicina, la universidad. Y lo peor, lo más intolerable, es que esa subsistencia, objetivamente heroica, se convirtió en y continúa siendo un faro para los luchadores sociales de todo el mundo; y en particular para el movimientismo y las utopías del patio de atrás. Allí donde haya el escándalo de un desnutrido, de un analfabeto, de enfermedades de la miseria, de una diferencia de clases insultante, de escuelas y hospitales que se caen a pedazos, de cifras espantosas de mortalidad infantil, de viejos abandonados, de pibes enloquecidos por la droga, allí se eleva contra las castas del privilegio el fantasma de Cuba. Y el riesgo es que siga elevándose, hasta que no quede nadie, ni un solo imbécil, que mientras lleva una vida de mierda cuestiona que en Cuba no hay democracia. De que los cubanos puedan resistir depende que no desaparezca una de las experiencias de liberación más concretas y fascinantes de la historia americana. Si los yanquis vuelven a desembarcar allí, cada oprimido de este mundo habrá de quedarse sin el más real de sus faros. Eso es grave, por mucho que a poco de andar quedara demostrado lo terrible de la recolonización. Y por eso, esa cosa de Cuba es cosa nuestra."

Periodismo de denuncia, o diálogus interruptus.

2006-08-11T11:42:00.000Z

A Ibarra, cuentan los diarios, lo sobreseyeron. Se lo iba a procesar por los delitos de homicidio culposo, y de incumplimiento de los deberes de funcionario público, pero lo sobreseyeron. Me llega la noticia a través de un periódico digital, y el autor de la nota, (un periodista conocido, con una tendencia política expresa que tal vez comparto) indignado, habla de la corrupción que posibilitó semejante decisión judicial favorable a Ibarra, habla de que “ni siquiera se lo llamó a prestar declaración indagatoria”, habla de dineros que "(le consta, le consta)" fueron aportados para que “lo liberen a Ibarra”.

Ahí me pongo a buscar el fallo entero, y una vez que lo consigo lo leo minuciosamente. Entonces, y sólo entonces le mando un mail a mi periodista para opinar, y le explico: primero, ( y para evitar preconceptos) que no adhiero en modo alguno a personajes como Ibarra ni a la política que representan, pero que, desde el punto de vista de lo que uno sabe, de lo que uno ha estudiado y de esta ciencia vapuleada y no siempre justa con la que uno trabaja desde hace diecisiete años, desde el punto de vista de lo jurídico puro, era imposible que lo procesaran ni por homicidio culposo, ni por incumplimiento de los deberes de funcionario público, simplemente porque la responsabilidad penal debe ser directa para que se conforme el tipo penal. Le explico que “Acá en Santa Fé han ocurrido hechos que no han tenido (obvio) ni la entidad ni la trascendencia de Cromagnón, pero que en la valoración penal son similares, te voy a dar un ejemplo: no hace mucho, una señora paseando con su bebé en brazos por una calle, mal iluminada (en contradicción a lo que determina la reglamentación urbana), se cae pisando mal una alcantarilla en arreglo no señalizada, se quiebra una pierna y el bebé se le resbala de los brazos y se desnuca. Obviamente, se iniciaron acciones legales para obtener una reparación por la muerte del bebé y la lesión de ella, demostrando que la calle no estaba iluminada conforme se establece reglamentariamente, y que la alcantarilla en reparación no estaba señalizada. Obtuvo una indemnización muy importante (que no cubre su tremenda pérdida) pero el intendente no fue procesado por "homicidio culposo" (es que en rigor de verdad, en términos de técnica jurídica, no se puede decir que el intendente Balbarrey haya "matado" a ese niño, porque para el homicidio se necesitan, sea culposo o doloso, otros elementos para conformar el tipo penal, uno de ellos es que tiene que ser directo) ni por "incumplimiento de los deberes de funcionario público". Eso no se pudo hacer tampoco. Porque hay una descentralización en la estructura que hace que la responsabilidad no sea directa, porque no es al intendente al que le corresponde esa supervisión personal, ni siquiera se entera, ni siquiera la coteja, hay una repartición que debe hacerlo, y ocurre que la responsabilidad para que sea imputable debe ser personal en materia penal. Aclaro que esto es así en materia penal, sin perjuicio de que al Municipio le competa la reparación civil por no haber tenido la calle como correspondía. Lo mismo para el delito de homicidio culposo...De no ser así, con la cantidad de gente que se muere en nuestra ciudad como consecuencia de situaciones atribuibles a la responsabilidad de la Municipalidad en cuanto al estado de calles, barrios, etcétera, como ser: gente que se muere intoxicada por falta de agua potable en lugares en los que no están convenientemente instalados los sistemas, accidentes de automóviles por culpa de "lomos de burros" no colocados como lo determina la reglamentación, y etcétera, etcétera, al intendente le lloverían las causas penales, te imaginás, viviría procesado por homicidio. Te doy estos ejemplos tipo "muestreo", por supuesto que no lo comparo con esa tragedia de allá en orden a la magnitud, es solamente a fines de explicitarte cómo funciona la imputación penal. Por eso, aún cuando, por ejemplo, se demuestre que las inundaciones pudieron ser prevenidas, y que al ex gobernador Reutteman le cabe responsabilidad en ello, seguramente se convertirá (y ya casi lo es) en un cadáver político, como le pasó a Ibarra, pero nunca lo van a poder procesar por "homicidio culposo". A lo sumo, el gobierno provincial afrontará juicios de reparación civil.”

Prosiguiendo mi paciente y densa retahíla, y centrándome puntualmente luego en la indignación que plantea este periodista amigo porque a Ibarra no lo llamaron a declarar, insinuando claramente que seguro “arregló” para que así fuera, le digo: . . pero es que te equivocás, porque es lógico que a Ibarra puedan no llamarlo a indagatoria, si así lo decide el Juez: y lo decide porque sabe que el tema no puede correr según nuestra ley, entonces ¿para qué lo va a llamar? Lo llama cuando hay razón suficiente, y en este caso, no se dá el tipo delictivo personal para Ibarra. De última, que lo llame o no, no modifica las cosas: puede indagarlo y no procesarlo después, es lo mismo. Tenés que leer el fallo, pero con un abogado que te lo vaya comentando punto por punto y que te vaya dando bien los fundamentos. Yo lo leí y tengo que decirte que lamentablemente, se ajusta a derecho.”

Me contesta el mail, diciéndome que él sabe que es así, que sabe bien que la imputabilidad penal funciona de esa manera en nuestro sistema, porque su abogada se lo explicó en los mismos términos que yo, a los tres meses de haber ocurrido lo de Cromagnón, y que está en un cien por cien de acuerdo conmigo. . Pero IGUAL ( ¡IGUAL!, me dice) me consta que hubo sobres de dinero de acá para allá para que lo liberen a Ibarra” (¡¿?!) Vuelvo a responderle, y le digo que, aún cuando no pretendo pasar por sobre sus informantes, me contraría el sentido común esa afluencia de sobres de dinero de la que él informa, (y no porque me sorprenda ninguna corruptela, sobre todo viniendo de ciertos lares) sino sencillamente porque a pesar de la acusación del Fiscal (en nuestro sistema el fiscal, ante una denuncia, siempre DEBE realizar la acusación) Ibarra iba a ser sobreseído SEGURO, sin duda alguna lo iba a ser sin necesidad de plata, dado que no existe ningún argumento jurídico para condenarlo. Es más: hasta la acusación del fiscal resulta forzada y demasiado endeble, era imposible que prosperara. Quiero decir: pagaran o no pagaran, no quedaba otra que dictar el sobreseimiento”

Y bueno, ahí se terminó la conversación. Del otro lado, profundo silencio de radio. Me quedé casi hablando sola, con el último eco de mis tintas. Ahora, yo, entre cantos de grillos me pregunto: después de todo lo que le dije, y si estaba de acuerdo conmigo y sabía que las cosas funcionan así porque ASI ES LA LEY, porque su abogada ya se lo había explicado: ¿por qué se enoja y dice que seguramente la resolución fue comprada?

Y ya que evidentemente no tenía sentido “comprarla”...Ya que evidentemente esos “sobres” no podían tener el destino que se dijo en la nota de este “periodismo de denuncia”...dicho de otra manera, ya que evidentemente no queda en claro PARA QUE pagaron: ¿no sé podría en el periodismo de denuncia saber QUIENES llevaron la plata, y A QUIENES se la dieron?

Me contesto que no. Que el oscurantismo de alguna que otra imaginación irritada también está lleno de buenas intenciones. Y que estoy agotada.

Ay, dejemé...

Un retorno de película

2006-08-07T01:29:00.000Z

Reciente, cercano, con olor a nuevo. Ahora Añadiduras nos ha resucitado en cinemática. El mismo, pero trastocado en jubiloso disimulo cinéfilo, para demostrar que los muertos que vos veláis gozan de buena salud.

"Ay!" guarda sus pañuelos de puntillas aún húmedos de aquellas lágrimas, y celebra con el asombro de todos, porque Carlos (ya le fue dicho) es de lo que no se deja sin quedarse.

Y nosotros tampoco.

Parando libre

2006-08-04T03:13:00.000Z

Algo tan burocrático, tan citadino y reglamentador como un semáforo puede ser el recodo y por qué no, algo así como el escondrijo a la vez que la vidriera de la más atroz y lacerante miseria que es el dolor de la miseria de la infancia, allí donde en las heladas mañanas como hoy, unos pocos nenes de seis o siete añitos con medias y ojotas piden monedas cuando todavía es casi noche, más noche que la noche verdadera, si uno lo piensa. No van a la escuela y si fueran, el hambre contra el que ya no puede tanta golosina barata provocará el embotamiento necesario para que la brutalidad de sus vidas solamente tenga un aula gélida sin vidrios y un pupitre en el que apoyar una cabeza fatigada de intentos imposibles. Ahí, no sé por qué, me acuerdo de que Fidel está grave, y en la antípoda de ese pensamiento me acuerdo de tantas tertulias y madrugadas charladas para encontrar la definición aproximada del amor por la libertad que me alimenta, por la que sangro lucho y pervivo en ardorosas canciones y poemas hondos, y me vuelvo desafiante y paradójica y digo que ser un abogado tiene sentido cuando se apuesta a la defensa de la libertad de procurar a los demás y a nosotros mismos el ser como queremos, decir lo que queremos, y acceder a los derechos que tenemos todos, la Convención de los Derechos del Niño, el Pacto de San José de Costa Rica y tanta cosa diletante, pero que es también tanta cosa bella, bella, contra el horror del grado con sensación térmica dos a las siete de la mañana con la inocencia hambrienta y sin remedio en ojotas y medias pidiendo en el semáforo y entonces siento que ante todo eso mi libertad y mi derecho a decir y a ser y a decidir son renuncias posibles, Dios mío son tan pero tan posibles, que creo que ya no me importan, que son cuasi frívolas ante el hambre de un chico de seis años a las siete de la mañana con un frío atroz en ojotas en el medio de la calle, que puedo prescindir, te lo juro que puedo prescindir a cambio de abolir esa realidad y porque acá, ya veo, está el muestreo de esa sospecha largamente acallada para que no me ladren los perros conocidos, que no es sospecha ahora sino ya la amarga certidumbre de que la democracia es una especie de ficción, es un artificio posible solamente en una “polis” de unos pocos, sencillamente porque es imposible representar a tantos y que el Poder no sea la vía inevitable de la corruptela que hará que los débiles se mueran siempre en el afuera, no sé por qué me acuerdo de Fidel que está grave, me acuerdo del retumbe de su discurso gritando la mortalidad infantil cubana al mínimo inasible para el que quiera escucharlo, está grave, dicen, y justo hoy que yo parada libre, libérrima en el semáforo necesito un dictador de izquierda, quiero un férreo y vengativo dictador de izquierda y para no caerme, me hundo, borgiana y detestable, en esa frase condenada que tanto me enfurecía del viejo genio y que ahora escribo como un rezo desesperado, amargo y realista, esa que decía que la democracia es el abuso de las estadísticas.

Como el sable que hacemos girar en círculo.

2006-07-25T10:38:00.000Z

"Hasta ahora, la conciencia de mi mestizaje no se había convertido, como hoy lo hace, en la conciencia de mi libertad. Hasta ahora había tratado de hundirme en la identidad vacilante que me había impuesto. Ahora me doy cuenta de que no pertenezco a ninguna raza, a ninguna cultura: sólo me pertenezco a mí mismo.

Me duele que me llamen traidor. Pero ¿hay algún hombre verdadero que no sea un traidor"? ¿es posible tener una adhesión ciega, absoluta, total, a una idea o a una posición social, y seguir siendo hombre? ¿Se puede vivir humanamente sin distanciarse, sin diferenciarse, sin oponerse, sin criticar?

Mi doble naturaleza está a flor de piel, y esto me ayuda a tomar conciencia de la necesidad de la traición. Pero aún para quienes nacieron indios o españoles, sin mezcla, ¿es posible que sean únicamente indios o únicamente españoles y que sigan siendo hombres? La solidez, la coherencia, no se adquieren sino al precio de una castración: para no violar el ambiente en el que vive, el "hombre de bien" tiene que reprimir sus erecciones, tiene que renunciar a diferenciarse, tiene que frustrar la libertad que le exige hacerse a sí mismo con la misma pasión que lo lleva a tumbar una chola en los trigales.

Lo grave es ser traidor a medias, abandonando una causa para adherir a otra: la traición unilateral, es un acto tan innoble como liberarse de un amo para adherir a otro. La traición tiene que ser plena, radical, como el sable que hacemos girar en círculo y sólo deja vivo a quien lo esgrime.

Te pido, Felipa, por el recuerdo de este padre que sólo comprendió la verdad cuando no había tiempo de enseñárselas, que les des a nuestros hijos la conciencia de esta doble filiación. Deben recordar siempre que pertenecen a dos mundos diferentes y, por tanto, ninguno del todo: libres de los modelos impuestos por la tradición, están obligados a inventar enteramente su propia vida. Sólo así se formará el Perú de mañana.

Y tú, dilecta esposa, hoy, ahora, en vísperas de mi fusilamiento, recibe el último suspiro de tu amantísimo:

Manuel Choquehuanca"

Penosamente textual

2006-07-21T23:44:00.000Z

Ocurrió recién nomás, yendo a buscar el auto. Encuentro casual con un amigo de años. Saludo risueño con "X", charlita de rigor y después:

-Che, Silvín, sabés que entré en ese sitio que vos tenés…

_¿Entraste al blog?

_Sí, ahí, a tu weblog…me gustó…¡che, qué linda la fotito esa que subiste! ¿quién te la sacó?.-

_ ¿Pero en serio estuviste leyendo mi blog?

_Sí, no te digo…cierto que a vos te gustaba mucho escribir, me acuerdo en el colegio, todos decían, vos ibas a los talleres literarios, y esas cosas. Hay una crónica que escribiste ahí que me gustó un montón…

_ Un post.

_Eso, un post que leí que me encantó. A la foto no sé por qué la cortaste, aunque después ví que la subieron entera en un blog de Diosas, o algo así, la ví porque enganché los otros que están en el índice, al costado.

_¿Y el post que me decías que te gustó, no te acordás cuál era?

_Y, no, no me acuerdo bien. Después anduve por los otros blogs que tenés ahí en el índice, y entré en ese que tiene el de las diosas, está muy bueno…La verdad, cuando ví la foto ahí en el de las diosas, me dije: “Silvín parece una muñeca de lenci tirada ahí, parece una pendeja”. Hay que ver cómo la llevás, mi mujer dice siempre que no entiende cómo hacés para mantenerte.

_Ah, pero decime, así que anduviste leyendo, qué bueno…¿y a quién leíste, que te llamara la atención?

_Mirá, yo viste que mucho no entiendo, pero todo me pareció muy interesante. Lo tuyo también, sí que escribís bonito, eh…¿A la foto, quién te la sacó?

_Bueno, gordo, pero si anduviste leyendo los blogs enlazados, habrás visto los capos que hay, gente muy grossa, gente que escribe muchísimo mejor que yo.

_Y, sí…la verdad, la verdad...si te voy a ser sincero, me pareció que sí. Pero bueno, aún si así fuera hay que reconocer que vos la nivelás bastante. Sobre todo, embarullás bien con las piernitas".

No oí más porque huí, con las piernitas y previa excusa balbuceada, a llorar como una marrana a la playa de estacionamiento.

A ...

2006-07-20T15:26:00.000Z

A los que vienen, a los que voy, que sé quienes, que sé donde, que se toman conmigo el cafecito virtual. Quién podría suponer la intimidad que vengo respirando, desde Uds., en olores amigos que solamente yo imagino, con caras que me constan y caras que supongo. Alguien que no entiende me ha dicho "¡pero es como querer a un grupo de fantasmas"!.

Ay, dejenmé, extrañaría tanto que no me hicieran estos ruidos raros. Plazas de juego, infiernos, muñecos que hablan, dioses gordos, santos, demonios, dokes en libertad, la Miss en el enigma, glosas de armonía, la Dani diosa, humos fragantes, anarquías, reputaciones dudosas, elefantitos, mis ex-añadidos (q.e.p.d), rutas hargentinas, sensaciones del Caribe, el Ego de la Arcadia y, no sé de quién me olvido y no.

¡Pasen un día muy feliz! (no me dejen)

De Feria

2006-07-19T00:18:00.000Z

Estoy de feria (Feria judicial, claro) y tengo más tiempo para “ir de feria”, repasando y revolviendo ajenidades, ratón en mano. Descubrimiento: por lo que estuve leyendo, se me hace que hay un punto en el que aquel que tiene un blog se detiene a reflexionar las implicancias, sustratos, destinos, disparadores, razones y explicaciones de lo que está haciendo, como si fuera de suyo que para ser un blogger no solamente es necesario tener blog, sino también entender por qué se lo tiene. Por qué, por qué. Ya no “para”, sino por qué, hasta donde nos deja la retórica. Y ahí, ahí mismo, en medio de la marejada de referencias y concordancias con encuentros bloguenses, artículos periodísticos y post relacionados con lo que otros bloggers dicen cuando explican por qué tienen un blog, ahí emerge como un monstruo el tema del EGO. Como un monstruo, porque ya esa conclusión, ese reconocimiento cabisbajo implica una especie de pedido de disculpas, hecho con una pretensa valentía. La autovaloración (cuando es acentuada, más allá de la simple autoestima) tiene una contracara humilde y sabia, una contracara que no se empeña en diferenciarse, que no es individualista, que no discrimina, que parece ser congruente con los principios progresistas que al parecer, deben inspirarnos como exponentes de la nueva cultura, de lo que debe ser el lineamiento del intelectual de izquierda, por ejemplo. La autovaloración (la elevada autovaloración, digo) parecería ser coherente con la soberbia, con el elitismo, con lo autoritario, con lo inaccesible, y es por lo tanto, más congruente, tal vez, con otros decires ideológicos. Pero pasa que como la autovaloración necesariamente deviene en autoproclama, y el blog también termina siendo eso mismo, resulta que nadie se escapa, aunque imploremos velados perdones, aunque pontifiquemos que “mi blog no es autorreferencial”. Yo, si trato (lo consiga o no) de que mi blog no sea autorreferencial es porque sé que alguien está leyendo y no quiero aburrirlo (para que no ME piense en términos pesados) hablando de MI, de YO, o sea, tengo el EGO más que comprometido en el esfuerzo, no deja de ser una preordenación que a fin de cuentas me funciona a medias. Y más vale así, porque (y ahí me acuerdo del “para”) si ni siquiera voy a poder tener mi blog para reafirmarME, para entenderME, para que mi EGO estalle y se consuele y predique cuando lo necesito vivo y fuerte para poder sostenerME, cuando siento que no soy feliz en ninguna parte, cuando no le encuentro sentido a esto que me toca todos los días, entonces no me queda más remedio que volver a leer a los demás y preguntarme ya no por qué, si no para qué lo tengo. Me parece que lo tengo para mi EGO, y me parece que lo tengo por mi EGO, y me parece que nadie me explica exactamente qué problema hay.

Buena chica

2006-07-14T13:25:00.000Z

Quien hubiera imaginado lo que era en realidad, allá en tiempos de inlujuriosa adolescencia. El sexo sospechado era un contacto tibio, preciso, estimulante, algodonado, precedible, intenso, húmedo de besos perfumados en mentas de artificio, y de pasión estudiada en el teleteatro de las cuatro. Un beso hondo, ves, se esperaba como un paso hacia la tranquera, el paso impoluto, el paso mejor. Ahí nomás, sólo una puerta, el sexo. ¿Qué hacer, cuando ocurriera? ¿Fingir sorpresa, deseo, ansias porque suceda, confusión? ¿Cerrar lo ojos, instar a la caricia, esperar las manos trémulas, detener…con el gesto interruptivo que EL espera?.

EL espera el NO. Buena chica.

El NO previsto para creernos, seducción de la barrera, el No para intentar lo que esperamos, para que-rer-nos. Para quedarse. Quedarse-querernos un rato más que a Otras, decían las viejas. Porque yo no soy Esa, ni vos ni nadie se confunda. El sexo, así, detrás de la tranquera, se divisaba intenso, estético, un ánfora-una estaca-un ánfora, algo de ángel atrapado asustado en el hueco penumbroso pero blanco, por favor, despacio y entreabierto, solamente entreabierto el clima tuyo, el olor tuyo, el gesto, el gesto, el espacio que me dejó dibujar en el medio de una sábana fue la medida exacta del abrazo compungido, el gesto, el cuerpo, ese desnudo a medias, ese traspaso a medias, la impresión. Yo no soy Esa, soy Esta, haceme pero esperame, atame pero soltame, decime, mirame, decime, dejame pero acercate, sentime pero brindate, abrite, buscame, frename pero quedate, decime, quedate, así era y sabías, así para después, para quedarte, el NO que te gustaba más que Esa que no era Yo, el No que te fascinaba irresistible-resistida-resistiendo, el No que todavía me guardaba, me amparaba, decime, esperame, tocame, mirame, quedate.

Mirame.

Tocame si te vas a quedar.

Robo con rubor que me hace impune cuento infantil judicializado.

2006-07-11T01:54:00.000Z

Caperucita y el Lobo en versión judicial argentina. (un fantasioso muestreo de las cosas insólitas que suelen pasar en la Justicia)

VISTO y

CONSIDERANDO:

1) Que Caperucita no desconocía que podía encontrarse con el Lobo.

2) Que tampoco era ajena al hambre del Lobo, ni a los peligros del bosque.

3) Que si le hubiera ofrecido la cesta de la merienda para que el Lobo calme su hambre, no habrían ocurrido los sucesos referidos más arriba.

4) Que el Lobo no ataca a Caperucita de inmediato, y que hay evidencias de que primero conversa con ella.

5) Que es Caperucita quien le da pistas al Lobo y le señala el camino de la casa de la abuelita.

6) Que la anciana es inimputable ya que confunde a su nieta con el Lobo.

7) Que cuando Caperucita llega y el Lobo está en la cama con la ropa de la abuela, Caperucita no se alarma.

8) Que el hecho de que Caperucita confunda al Lobo con la abuelita demuestra lo poco que iba a visitarla, hecho que tipificaría un abandono de persona por parte de la joven Caperucita.

9) Que el Lobo, con preguntas simples y directas, quiere desesperadamente alertar a Caperucita sobre su posible conducta.

10) Que cuando el Lobo, que ya no sabe qué más hacer para alertarla, se come a Caperucita, es porque ya no le quedaba otra solución.

11) Que es altamente posible que antes Caperucita hiciera el amor con el Lobo y lo disfrutara.

12) Que la versión de que Caperucita, cuando oye la pregunta del Lobo: «¿Adónde vas?», responde: «A bañarme desnuda en el río...», cobra cada día más fuerza.

13) Que se desprende del punto anterior que es Caperucita la que provoca los más bajos instintos, brutales y depredadores, en la pobre fiera.

14) Que el Lobo ataca, pero tal hecho corresponde a su propia naturaleza y a su instinto natural y animal, exacerbados por la conducta de la susodicha Caperucita.

15) Que párrafo aparte para la madre de Caperucita, quien exhibe culpabilidad por no acompañar a su hija.

Por todo lo expuesto, se resuelve:

I) REVOCAR el fallo de Cámara, absolviéndose al Señor Lobo, y II) ...

a) Apercibir a la familia de Caperucita, imponiendo a la abuela presentarse en hospital a designar, para su observación gerontológica,

b) A la madre apercibirla para que cumpla correctamente con sus deberes legales de madre y

c) A Caperucita, imponerle trabajo comunitario en el Zoológico Local para conocer acabadamente la naturaleza y el instinto animal.

d) Costas a la abuela ( serán soportadas conjuntamente con el leñador en proporción de ley, por considerárselo partícipe principal en las lesiones gravísimas ocasionadas injustificadamente al Señor Lobo).-

Notifíquese. Publíquese.

Oportunamente archívese.

(Gracias, Luisito)

Coincidencias

2006-07-10T02:29:00.000Z

Vuelvo al blog cumplido el duelo, después de haber jugado en la Plaza de Ayd, hoy como tantos días. La coincidencia sin el diálogo previo sobre un enunciado equis siempre me produce la misma sensación de haber estado antes, en otro tiempo, hablando de lo que allí se habla y con la misma gente. Ayd dice de los miedos, y se me aparece inmediatamente, como un relámpago, mi histórico e incontrolable miedo al avión.

Justo. También es el miedo de ella, y el de Maray. Aydesa le teme al avión, "no porque se caiga y se estrelle, sino por el malestar de la altura y el malestar del avión, adoro viajar pero detesto los aviones". Maray dice que le teme también, no porque pueda caerse, (tampoco) sino "porque no puede abrir la ventanilla y sentir el aire viniendo a su cara".

¿Y yo, por qué?

¿Y yo?

No, lo mío con el avión no es solamente miedo, -pienso- y tampoco tiene que ver con malestares, ni con claustrofobias, ni con caídas.

Lo mío es pánico, verdadero pánico para el que he encontrado, después de mucho, una breve y contundente explicación:

Pánico por estar en el cielo, pero viva.

Cerrado por duelo

2006-07-01T02:56:00.000Z

Este blog permanecerá cerrado por duelo hasta el 9 de Julio del año en curso.

"Añadiduras", esa vieja y maravillosa toldería en la que solíamos encontrarnos, vivirá por siempre en nuestros corazones.

Añadiendo, o los versos que ayer le faltaron al poema.

2006-06-30T10:46:00.000Z

"Añadiduras se despide. Nada de lamentos, ni de pedir-dar explicaciones".

¿Quién dijo que la poesía no era anticipatoria?

Este blog se lamenta mucho, mucho, mucho, todo lo que se le da la gana. Y no pide explicaciones, escucha las que le quieran dar.

Para el caso de que no quieran dar, se presumirá el fallecimiento y se tomarán los nueve días de luto y llanto previstos en la ley civil.

Hoy hace un frío de morirse.

...

2006-06-29T02:19:00.000Z

Los suicidios en Guantánamo que emergen en neblinas

de carne masacrada hecha hierro en el grillete

eterno, en el injerto de ya ser sólo uno

tapado con los trapos,

uno inerme

con el muerto y su colgajo.

La calle de Corea que vibra con la última

bomba infecta inolvidada, los ojos incendiados

de muerte lacerada

napalmando, palmando

amarillo de sangre que no es sangre

que es un líquido terroso fluyendo de un envase.

Cien mil que al día, dice el diario, mueren de hambre,

y otros cuantos, muchos cuantos

de frío en las veredas, en los puentes,

en las villas recientes y cercanas

en el último Octubre mexicano.

Ahí, las pestes de los pobres arrastrando

las llagas del agobio del verano.

Los minutos que pasan

que es el tiempo que se abrevia y se insurrecta

entre un viejo sidoso y el que viene

a escuchar la voz grave que le anuncia

que hay sentencia.

El niño de Bagdad que se ha dormido

en el brazo arrancado en el desagüe

en el brazo que es su tumba,

que es lo único que queda de su madre.

La inocencia destrozada, el surco, el alarido, las espaldas

inclinadas por el hierro hacia el vacío.

El infierno

del Poder idiotizando los sentidos.

Dios renunciando a los mandatos de alguien

….y yo que te he perdido.

Mirada circular o la juris pupila universitas

2006-06-24T01:53:00.000Z

Y realmente me sorprendí por la forma preclara en que Aydesa posteó la síntesis del humor en la búsqueda del pretexto explicativo técnico creíble, y eso me trajo sin querer aquellas explicaciones técnicas que me son propias, me trajo a parecidas retóricas que se sostienen ante el otro a la hora de las excusas, simplemente porque “el otro no sabe”. El otro, en mi mundillo letrado, es el lego, el que no tiene la mirada que yo tengo ante las situaciones confrontativas o simplemente expectantes o simplemente posibles, el que no puede ver lo que yo veo. El lego no puede. No puede porque no sabe.

Para él, por ejemplo, comprar una casa, tener un hijo, llamar a su jardinero, son hechos objetivos comunes con incidencia obvia en su globo afectivo y material, pero cuya consecuencia, en el tránsito, en el "ítínere", es la consumación del hecho mismo y nada más.

Para mí, no. Para mí comprar una casa es ver los papeles antes que la casa, pensar en embargos, inhibiciones, cautelares, que quién era el propietario, que quién me va a heredar si la compro, que cómo, en qué proporción; tener un hijo es pensar en sus derechos, si estoy casada con el padre, si él tiene una ex mujer, si lo reconoce, si lo mantiene, si tiene medio hermanos; llamar al Jardinero es rogar que no le pase nada en mi jardín o en el trayecto, porque si bien yo sé que no soy responsable ni de su vida ni de su integridad, para algún colega medio audaz puedo serlo y podría demandarme su familia, pero si me defiendo bien y demuestro que la relación de trabajo era esporádica y les gano la acción, a las costas causídicas me las van a tener que pagar a mí, el tema va a ser con qué me responden ellos, con qué me responde la familia de un jardinero. Bueno, hay que ver, no es un oficio tan mal pago, depende de la clientela que tenga, pero si tiene muchos clientes sus ingresos podrían ser buenos pero seguramente indemostrables, ahí empiezo a pensar si serán propietarios, si tendrán una casa, y cómo estarán los papeles, si tendrá algún embargo, alguna inhibición, si este hombre tendrá hijos, si será casado o si los habrá reconocido, si los mantiene, si ellos tienen medio hermanos, si son mayores de edad. Si son menores, seguramente como me conozco no voy a tener estómago para tocarles la casa, para sacarles a remate el techo bajo el que viven, entonces, como resultas de todo esto, mejor no llamo al jardinero: a la casa, por lo tanto, no la compro, tiene un jardín que yo no tengo tiempo de atender, y ni pensar en tener un hijo.

Tenerlo…¿para dejarle qué?.

Hermana

2006-06-22T00:22:00.000Z

Hoy lo supe. Por pura casualidad, y hablando de los bueyes que a mí se me perdieron (para variar), como al pasar me lo dijo, en voz baja y aclarando que " esto de escribir te gusta a vos, yo no sé, nunca supe, yo quería ver nomás, probar cómo se hace". Pero ella es maravillosa y sus explicaciones también.

"Ay, dejemé" lo lamenta por cierto ni siquiera pseudo intelectualoso ( no llega a) pero indisimuladamente imbécil comentador desubicado, que "pulula" (como él dice) en Wimbledon, y que una vez más ha dado la nota, drenando bilis en su amargo comentario al post "Just another weblog", del día de ayer Martes 21. "Pulula" el-ni-siquiera-pseudo en la blogósfera, con complejo de juez natural y "pululeses" de pretenso sesudo, incapáz de pergeñar ni un panfleto, ni un graffiti, ni una etiqueta, ni una libreta de direcciones, apareciendo para decir siempre las mismas muletillas comentariles mechando sus largos monólogos: "no es mi estilo" (como si tuviera alguno) , "salud" o "¡salute!", tipo brindis al finalizar, y algún que otro "atentamente", que suele poner después de insultarte.

Por Dios. . .

Robo con rubor que me hace impune aroma de blog ajeno

2006-06-17T13:43:00.000Z

Semana del Che," in memorian".

Me querrás para pensarte

"Sin una razón definida, algo influenciado por mi desearte, seré el arma que me dispare alto, seré el arma que se dispare, seré el arma que dispare armas,

y tú conmigo.”

Una huella

2006-06-15T17:42:00.000Z

Que no importa si es algo concreto, que no importa si es colorido, que no importa ni su fragancia ni su belleza. Que lo que importa es que en algún punto nos encierre, nos lleve, nos anuncie existentes. Que nos deje estar ahí, dando un abrazo suave, saludando en presencia que se pretende exótica, y que es más bien el guiño cómplice de superar la virtualidad y de ser y hacer, una vez, un día, lo que uno siente y desea.

Ojalá que siempre.

Otra cruza

2006-06-14T02:17:00.001Z

Y yo cruzo la lectura de este post de Vero que cruza con la lectura de uno de Aydesa, y me doy un lugar para poder hablar de esto en pensamiento común con ellas, porque siempre digo que tengo un antes y un después, como si con el nacimiento de una condición, que coincide con el nacimiento de alguien, se hubiese muerto esa que yo era antes de. Antes de la maternidad, sí. La vivencia de todo eso, según me enteré después, no tiene que ver solamente con la historia personal ni con el marco referencial, circunstancial y afectivo de ese nacimiento: tiene que ver, además, ( también me enteré después), con eso de las endorfinas, y con lo orgánico mismo, y con la relación con la madre de uno, y con el ejercicio del poder externo, y algunas otras sutilezas más.

A partir de que me costó internalizar la pura y simple idea de que había tenido un hijo, es decir de que había “hecho” dentro mío a una persona, de que había compartido con ella nueve meses de sangre, comida y sufrimiento, a partir de no haber logrado nunca procesar del todo esto de la creación y de que una es una especie de máquina con un raro equipamiento físico y mental adaptado para sustentar a otro, para mí la maternidad ha sido una experiencia extraña.

Extraña y agobiante, increíble, gozoza y atormentada, obsesiva y canalizadora de otras cuestiones muy íntimas, nunca del todo resueltas. Un pasaje en el que lamentablemente siento, sí, que la libertad, (esa pavada) se ha terminado elípticamente y para siempre. Un pasaje determinante y arrollador, en el que hay que conciliar internamente la necesidad actual que se tiene de las personas que uno ha "tenido", el no poder prescindir emocionalmente de ellas y sentir que eso será así mientras viva, y el saber a ciencia cierta que el mito de los instintos alcanza también al amor maternal, que parece que, en rigor, no existe. Juan Carlos Volnovich (1993), en una entrevista realizada por el diario Página 12, se refiere a esto del mito del amor materno y de cómo su surgimiento está ligado a un momento socio-histórico. "El instinto materno - explica Volnovich - es un mito de la modernidad. Como las madres no criaban a sus hijos, la mortalidad infantil estaba en estrecha relación con la dificultad para encontrarles nodrizas o con la incompetencias de ellas. Según Elizabeth Badinter en su libro ¿"Existe el amor maternal?", de los 21 mil niños nacidos en 1780 en París, sólo mil permanecieron con sus madres; otros mil, de familias acaudaladas, fueron amamantados por nodrizas en la casa paterna, y los 19 mil niños restantes fueron entregados, desde el momento mismo del nacimiento, a nodrizas a sueldo que los criaban en el campo. Un 90 por ciento de ellos no pasó el primer año. Las estadísticas de la época consignan que hasta casi fines del 1700, eran muchos los niños que morían sin haber conocido la mirada de su madre.El mito del amor maternal es en este sentido, un intento de contención de ese infanticidio que estaba despoblando Europa. No es casual: de esa época datan los primeros censos, y ellos permiten comprobar que la Europa que necesita soldados para las guerras imperiales y colonizadores para poblar las colonias, se está quedando vacía. A partir de 1760, empiezan a aparecer en Francia publicaciones que aconsejan a las madres la atención personal de los bebés. Eso que hoy conocemos, padecemos y disfrutamos como algo "instintivo", "natural", "incondicional", no tiene nada de instintivo: es una construcción social que surge de esa época, e identifica a la mujer con su función de madres, a partir de discursos económicos, filosóficos, y fundamentalmente ideológicos, como el de Rousseau. Las dulzuras de la maternidad fueron objeto de una exaltación infinita; ser madre devino así en un deber impuesto, pero también en la actividad más envidiable y gratificante que podía esperar una mujer" (Volnovich, 1993) “

Haber intelectualizado esta cuestión, haber leído a Badinter y después a algunos otros me ha desterrado, junto al psicoanálisis, determinadas nociones ascentrales y ciertos prejuicios de abnegaciones que no tengo, es cierto, me ha sacado algunas culpas, pero en realidad no me ha servido de mucho, como pasa siempre cuando los vínculos se sienten de una manera tan fuerte, tan tortuosa y con tanto placer dentro del mismo sufrimiento. Que el poder patriarcal se haya encargado de transmitirme sus pautas culturales para que yo lo sienta y obedezca, no es una idea descabellada. Pero lo que no me ha servido de mucho es la conciencia de eso, tal vez por esto de que el sentir es anterior al pensar. Ya no soy libre, no lo seré nunca más, pero al mismo tiempo el arrepentimiento de esta cadena caprichosa me resulta inconcebible y desesperante sólo de imaginarlo. La abolición de esos dos seres, así como la idea de que pudieran "no haber sido" significa mi propio exterminio en el nivel de la existencia y de las sensaciones, de la vida misma, aún cuando más no fuera en los supuestos. Porque si tuviese que explicarlo, que narrarlo como a un cuentito de infancia no me veo hamacando muñecas, sino que me cuestiono pensando si no será que lo que me pasa con mis hijos es tan profundo por estar en realidad autodirigido, por estar regodeándose en mi ego, en que algo de ellos me trae a esta que soy por ellos, pero que soy Yo y no Otra. Y entonces me voy al recuerdo aquél de ese profesor que yo tenía en la Universidad, que no era madre sino padre de un único hijo, que hablaba de su sentimiento para con él diciendo: “No sé qué me pasa cuando lo veo, y me debo estar amando a mí mismo a través de él, soy el más egoísta de todos pero lo miro, me estremezco con una felicidad empalagosa e inevitable, con una emoción ardorosa que me pone de rodillas, y pienso: cuando yo sea viejo, él va a ser grande, y cuando yo esté muerto, voy a estar menos muerto porque él va a estar vivo”.

Algo así.

El invierno de mi desconcierto

2006-06-13T10:54:00.000Z

Es que con estos fríos provinciales y yo sé que también capitalejos, hay que tener coraje cívico para ponerse una minifalda. A pesar de eso, el bueno de Tino Hargen asegura haberme visto vestida de esa forma el Viernes pasado en la puerta del Guerrín, a punto de entrar en la Convocatosa.

Ya no estoy segura de nada, la verdad. Pero si el deseo fuera capáz de desdoblarnos, de llevarnos a cuestas, de superar kilómetros y problemas propios y no tan propios, por ahí tal vez haya pasado que la imaginación de Tino captó los efluvios de la mía y me corporizó, me hizo estalactita con los pelos al viento mirando ansiosa cada cara, pero sin entrar por miedo a entusiasmarme, pasarme de las doce, que la mini se convierta en jean crotoso y no encontrar un zapallo digno para volverme.

No hay excusas, la Convocatosa no es culpable de postreros desvaríos, cualquier tipo de locura era previa.

Ay dejemé, con esta gente. Y yo que pensaba que no había ido.

No somos nada

2006-06-12T11:34:00.000Z

La cosa es que tengo, en un anaquel especialísimo de la biblioteca y a pretenso resguardo de la voracidad de toda cucaracha, junto a otros viejos placebos de mi vida universitaria, una buena cantidad de ejemplares de lo que un día fueran las revistas "Crisis" y "Fin de Siglo", oportunamente muertas de muerte natural. Las tengo y cada tanto las desempolvo, las releo, las ordeno, les busco las notas que me hablan de lo mismo que hoy me hablan otras publicaciones no tan buenas, a lo mejor, pero con el deleite de encontrar asombrosas perspectivas de coincidencia casi siempre, por suerte, con un análisis superador de planteos parecidos.

Y me pasó ayer que, charlando sobre esto de que si estamos o no (o no porque por ahí, capáz que ya pasó) dentro del posmodernismo, y de que si es o no una construcción intelectual, a fin de cuentas, para justificar cierta desarticulación ideológica imposible de evitar para que no se nos tilde de atrasados, me arrojó de improviso un halo de luz haber vuelto a leer una nota de Pedro Orgambide en una "Crisis" del año 1996, titulada "Amargados y posmodernos", y comprobar que, veinte años más tarde, de viejas cuestiones hemos habido hoy nuevos e idénticos diletantismos, y todo lo que escucho o leo sobre esto tiene aún ahora la misma ansia de debate inútil.

Conclusión: ya no sé (juro que no lo sé) si es que no envejezco, o si es que no crezco: lo primero a lo mejor debería alegrarme, aunque no fuera más que para la interpretación de la realidad: pero me produce el mismo pánico que lo segundo, vaya uno a saber por qué.

Dice Pedrito: "...el intelectual posmoderno es descreído. Está de vuelta porque las sabe todas. Es uno de los tipos más insoportables en estos tiempos de crisis.

-¡Ustedes tienen la culpa-dice--ustedes! ¡Los ilusos de siempre! ¡Ustedes que se creyeron todo! ...¿Qué pensaban que iba a pasar? ...¿Eh?...¡Claro, ustedes viven de utopías!...

Y las utopías han muerto, como dice todo el mundo.

Uno lo oye. Uno aguanta el alza de precios, el discurso de los privatistas, la deuda externa; uno aguanta todo o casi todo . . .¡menos al intelectual!. Porque ahora este señor es realista, absolutamente realista. O sea: un mamarracho del sentido común, como fué en los años 70, un defensor del Tercer Mundo. Ahora no. ¡El Primer Mundo, o nada! ¿Quieren creer?

El posmoderno intelectual considera anticuado hablar de derecha o de izquierda. Es extremista del extremo centro."

Termino de leer, pienso en los veinte años que tiene la nota, en los posteriores ríos de tinta hasta hoy discusión en la pantalla, hasta hoy con el teclado, hasta hoy en el éter, y vaya uno a saber dónde dentro de otros veinte, y se me viene automáticamente esa frase inmortal de nihilismos de entrecasa que yo decía siempre que era brutalmente perfecta y que por eso había que reservarla solamente para los entierros y para las traiciones:

No somos nada.

No.

Frases inolvidables de una ex socia: prototipo del cuervo, incompetente, vulgar, ambiciosa y deleznable.

2006-06-09T12:19:00.000Z

A LOS CLIENTES:

" Además de la plata para los gastos, madrecita, necesito 1500 más para “ayudar” al Comisario de la Seccional para que a su hijo lo traten bien y lo pasen antes."-(el Comisario era su amante de turno).

"Mire, acá todo es al contado, no me pida convenio en cuotas que yo no vivo en porciones”

"¿Recibo oficial, quiere? Ah, sí…pero le tengo que cargar el IVA” (el Iva es a cargo del profesional) .

"Bueno, lo tengo que dejar porque tengo una reunión urgente en Casa de Gobierno" (peluquería)

“¡¡¡Sariiiitaaaa……!!! Si me llama un tal González, decile que viajé a Capital porque me llamaron de “Nación”.

"¿Cuántos menores son? Y, medio difícil no pasar alimentos…lo que podemos hacer es poner todo lo que tiene a nombre de otra persona, que sea de su confianza. Y su ex mujer que se vaya a reclamar a los caminos”.

"Yo me le ofrezco de testaferro, sin compromiso”.

"Fírmeme acá, también…sí, está en blanco, pero después la Secretaria lo llena”

" Sí, hombre, es cierto que me pagó los honorarios, pero le falta el 45 % de aportes " ( realidad es el 13, y estaba incluído).

"Y bueno, que se le va a hacer, déjeme el televisor en parte de pago…claro que lo lamento por sus cuatro chicos, pero por otro lado también les viene bien para incrementarles la lectura”

"¡Y cómo por qué el porcentaje, cómo por qué….!! ¿Y el gasto de estacionamiento que yo tuve para acompañarlo a cobrar? ¿ Y mi supervisión? Tampoco lo podía dejar ir solo. . ."

"¡Cómo que qué hice! ¡Me disfracé de payaso, eso hice! ¿Ud. no sabe que si no hubiese sido POR MI no le pagaban el subsidio?

"¿A quién me dice que fue a ver antes de venir acá? ¿Al Dr…..? ¡Pero ese es un delincuente….!

A OTRO COLEGA:

"Mire, Dr., entre bomberos no nos vamos a andar pisando la manguera"

"¿Y qué me discute? ¿Qué me estoy dibujando los honorarios? Pero eso es como que discutamos el sexo de los angelitos…"

"Ud. dígame cuánto quiere y arreglamos nosotros. Después vemos lo que les decimos".

"Dr., Dr. . . . ¿de qué ética me habla? Ni Ud. es Juan Pablo II, ni yo soy la Madre Teresa de Calcuta".

"Yo no tengo la culpa de que sea una viejita, se le remata la casa y se terminó."

A MI :

"Si es por tus remilgues, nos quedamos siempre mirando la fiambrera".

"Ay, no me hablés en difícil, si total va a ir en cana lo mismo".

"Ya sé que le cobré anticipado, pero vos haceme el escrito, aunque no estés en el Poder después repartimos el anticipo".

"Ya sé que era un cliente tuyo, pero yo lo atendí porque pensé que vos estabas demasiado ocupada. Después te iba a avisar. "

"Silvita, vino el plomero por un problemita en el baño…cobró 250 pesos…a la factura después te la doy".

"Este mes, de luz hay 500 pesos…¿la factura? Después le digo a Sara que te la dé".

"Ah, sí, Fernández . . .vino a pagar pero no estabas. Después te doy".

"El tema de Ludueña...sí, ya sé, no, no fuí a ver el expediente...pero es una cuota alimentaria, qué le va a pasar al chico, no seas exagerada. Que espere un mes más, no se va a morir. Te prometo que después voy"

"Mirá, esa mujer te está mintiendo…a mí no me pagó.

Cómo va a decir que le quedé debiendo el recibo, si yo nunca dejo nada para después".

Cuatro meses de sociedad. Siempre lo digo: soy una mujer de finales lentos.

La conjura de los necios

2006-06-08T12:19:00.000Z

Emergiendo penosamente de la parálisis, anoche, el libro "La conjura de los necios" de Jhon Kennedy Toole, leído creo que por quinta vez, me dió eso que me estaba haciendo falta sentir: la acidez del humor y la conciencia del absurdo, todo dentro de la misma truculencia. Pero ahora y de nuevo, en la vez número cinco, me pasa lo mismo de siempre: condicionada por el epígrafe, donde se lee esa frase de Jhonathan Swift: "Cuando en el mundo aparece un genio, puede identificársele por este signo: todos los necios se conjuran contra él", salgo a buscar.

Y con sólo mirar un poco, a veces está todo tan claro, tan claro, que hasta me dá vergüenza.

Hoy no

2006-06-04T02:51:00.000Z

Hoy las palabras no me alcanzan, no aparecen. Hoy soy una cuasi analfabeta que derrama lo que puede para decir algo, temblando; a veces encuentro un seudo idioma, algo que me dicta, algo así como muchas pelotitas de vidrio pasadas con un hilo, chocando unas con otras. Raro, raro, hace un rato nomás una voz conocida y sufriente me dejó un mensaje en el contestador: “sabés, una mala noticia, un accidente anoche, yendo para Rosario a un Congreso, en la ruta se mató Silvia Pizarro, lo único que sé es que la velan esta tarde".

Silvia Pizarro, abogada, 33 años, sin pareja, una hija, cara de niña con pelo castaño y ojos mielados, sonrisa prolija, honesta de moral miedosa y visceral, simple, lógica, suave, buena gente. Nunca me detuve mucho en ella porque sus prudencias, sus sencilleces, sus razonamientos de ping pong tal vez me aburrían un poco, me adormecían, me ponían ese piloto automático que se deja para los diálogos convencionales, pero aún con eso verla siempre era algo apacible que hacía hasta a la estética del momento, y nos encontrábamos cada tanto, cada semanas, por ser parte ambas de una Comisión de estudio de nuestro Colegio profesional. No sé si pasó un mes desde esa mañana de sol en que me tomé un café con ella en la confitería del Foro, y me dijo que estaba muy angustiada, muy deprimida, “y, no, - me decía - no hago juego con el sol que hay, ves, qué le voy a hacer si en el Estudio donde estoy trabajando el colega que es dueño se jubila, y ya me anticipó que me tengo que ir. Se terminó sueldo y porcentaje, yo no tengo trabajo propio, no tengo clientes, los cargos son siempre para los conocidos, estoy pasando un momento horrible, horrible, nunca me sentí tan mal, el fracaso me tiró al piso y no veo ninguna salida, sabés, hoy no me quería ni levantar, estuve pensando en ir a ver a un psicólogo, me cobra 45 pesos la consulta así que le voy a pedir plata a mi papá porque yo no tengo ni para pagar este café que me vas a tener que invitar”.

Y yo, como siempre haciéndome la graciosa, la que reflexiona en la desgracia, la de la agudeza intermitente, le dije:_ “Pero si no tenés plata para vivir, no podés andar invirtiendo esa plata en terapias, después te vas a sentir peor”

Ella me dijo: _“¿Pero vos no decís siempre que la salud mental es re importante y que todos deberíamos tener asistencia psicológica?”

“Y, sí, - le dije -pero yo en realidad, viste. . . tengo la idea de que al psicólogo hay que ir cuando uno anda bien”

Se rió. Se rió con ruido a agua, a muchas pelotitas de vidrio chocando unas con otras.

Me suenan todavía, me gritan a lo bruto, me desgranan sus quejas en el aire, me tapan el mensaje que me habla de la ruta, que me dice que la velan esta tarde.

Patricio said

2006-06-01T13:51:00.000Z

Patricio es mío, tiene 6 años. No le gusta la religión.

Opina que el niño Jesús no existe, porque creció y lo mataron.

" Pero Dios- dice Patricio -sí existe.

Dios sí.

Es una amenaza que está en el cielo".

Elisa, no te entiendo

2006-05-31T12:00:00.000Z

Por más que quiero, no puedo, Elisa, no te entiendo.

Me acostumbré a admirar la ética impecable de tu proyecto, la inteligencia preclara de tu debate, la brillantéz con que abrochaste siempre los cuestionamientos más rigurosos, la dignidad de tu respuesta a la crítica y al exacerbo de tus enanos opositores.

Mi maltrecho cerebro puede procesar hasta a duras penas la incongruencia, hasta a duras penas el aristocrático linaje de tu "incorporación Olivera", pero tiene una profunda inoperancia a la hora de "comprentender", diría el poeta, el fogonazo de lo insólito.

Y decir que respaldarás la candidatura de Lopez Murphy por considerarlo perteneciente a la "derecha decente", me remite a tanto planteo filosófico acerca de la contradicción entre derecha y decencia, con conclusiones casualmente tuyas, llorosamente tuyas, amargamente tuyas, compartidamente tuyas, que lo mío debe ser una negación, porque cualquier intento más arduo por entenderte me pondría, sin dudas, en el tránsito riesgoso por esa delgada línea que suele dividir lo insólito con lo esotérico mismo, para arrastrame al voluntarismo alegre habido en la superstición. Y debe ser que no puedo, Elisa, porque eso significaría, en el delirio, perder de vista al verdadero enemigo, a su exponente bizarro, mediocre y local.

A su canina representación.

Letradía II

2006-05-27T21:15:00.000Z

“¡Y a ese moroso que tenemos, la semana que viene me le mandás una carta rajante!”

(Frase dicha a un colega mío por un empresario local sumamente adinerado y sumamente bruto, para el cual este colega trabajaba. La frase fue dicha asentando un puñetazo sobre el escritorio, y donde dice rajante no se ha querido decir "urgente", (porque estaba planeada para días posteriores) sino (según el colega) que esa expresión fue usada por el citado animal en el sentido de fuerte, intimidante, etcétera. Evidentemente, a alguien se la escuchó alguna vez, y él la entendió como dura y jurídica, no como de trámite inmediato.

Una analfabestia mezcla de “flagrante” (te agarré debiendo), con “partante” (partirlo en dos), esto último de la impresión que seguramente tendría el moroso por la carta (fuerte, intimidante, etcétera).

Qué se le va a hacer.

Y de un sucedáneo habitual (o imprevisto):

2006-05-27T14:29:00.000Z

De cuernos, cornudas y cornudos

2006-05-26T13:08:00.000Z

Porque el idioma tiene estas cosas, y la mediocre mentalidad circundante ha sabido adaptarlo a sus miserias, la expresión “cornudo/a” resulta un insulto inexplicable. Eso, aún cuando se supone que esa calidad de tal proviene de “algo” que a uno le hicieron, no que uno ha hecho. La traición, con toda la carga de ruindad y de vejación que implica, trae consigo no solamente el asombro, la amargura, el destrozo y la desilusión para el traicionado: también hay un plus en la sórdida ironía del juicio ajeno que recae absurdamente, no ya sobre el perpetrador, sobre el abusador del sentimiento ajeno, sino sobre la buena fé, consensuado hasta en niveles de religiosidad si el pisoteado siempre es el caído, si al que se crucifica es al Cristo. Y sí, a aquel del que se sabe ha sido traicionado, le cabe a la hora de las charlas, o a la hora del enojo de los demás (enojo proveniente de razones cualesquiera) la aplicación de este insulto, de esta vituperación que llena de indignidad, y que remonta a la más brutal injusticia, porque es obvio que el cornudo/a no ha participado (al contrario!) de la traición que es la que debería ser objetada en realidad, y sobre la que hay, en el mejor de los casos, nada más que un ceño fruncido y un reproche. El cornudo ha estado fuera y sufrido como víctima el acto de cornudéz. En el fondo, hay un sustrato que remite a un mecanismo habitual, y que recuerda al “algo habrá hecho”, de ciertos no tan lejanos tiempos, y al de que la violaron pero andaba con minifaldas. Hay, sí, como un regodeo un poco sádico de convalidación de castigos que son siempre para otros porque han sido buscados conciente o inconscientemente, y que por eso son merecidos. Ese merecimiento, que no tiene una lógica sustancial y que por eso no se dice abiertamente, se vomita en la violencia de la palabra: “es esto, es aquello, y además es un cornudo” En la señalización del cornudismo, está, por supuesto, la necesidad de refrendar un cierto equilibrio de las culpas, para poder así justificar la inmediata simpatía que produce en el imaginario social medio la acción astuta y “vivilla” del corneador/a: si la “cornuda” es ella, seguro que no era buena amante, o que estaba gorda, o que era más “madre que mujer”, o que “no lo supo cuidar”, o que él “salió a buscar lo que no tenía con ella”, etcétera. Y si el cornudo es él, es porque “trabajaba demasiado”, “no la atendía”, “no estaba nunca” y otras lindezas, con el agregado en este último caso, de que en el comentario machistoide figura por lo bajo la apreciación de la dudosa moral de la cuerneadora, pero no por la traición en sí misma, sino por andar probando lo prohibido: el placer, en ella, sí es de alguna manera castigado.

De hecho, al parecer, el desafío ( y lo que demuestra al mundo que somos completos, respetados y dignos de que nos amen verdaderamente), es que no nos cuerneen. Incluso, si nos cuernean, el no haberlo sabido, el no haberlo advertido, siempre se presume falso: se supone que uno debe tener en claro que lo están traicionando, “ me vas a decir que no se daba cuenta”, lo que no se entiende es el por qué del placer que el entorno sospecha que existe en el traicionado de “saberse” traicionado y seguir en ese estado sin intentar revertirlo, o sin protestar. Porque si las íntimas reglas del juego preveen los cuernos, dejan de serlo en su definición engañosa, y si estas reglas no lo preveían, lo que es lógico es que el sujeto/a se subleve ante la traición del otro. O bien, dado esto último, si se insiste en disimular este estado de cosas, es obvio que no es porque no haya un profundo sufrimiento en quien es cuerneado, sino porque existen otras situaciones (niños, vinculaciones familiares, etcétera) que hacen que el cuerneado posponga inconscientemente, tal vez, el momento de entender que su vida está terminada. O bien, por qué no, la existencia de un amor desaforado de esos que hacen imposible imaginar la vida sin el otro, en cuyo caso el cuerneado es más culpable aún, porque se niega a asumir la realidad del cuerno que lo llevaría indefectiblemente a interrumpir el infinito placer (otra vez) de proseguir su idilio con el traidor amado.

En ese caso, sí, la palabra cornudo lleva ínsita con mayor vehemencia ese caudal de saña, de cuchillo sobre el moretón: la ira colectiva que quiere ver el dolor y goza con las ruinas, la frase antigua que ahí mismo deviene en furia de sentencia y en sarcasmo, aquella que cambia la puntuación: la típica “amor, con amor se paga”, que pasa a ser: “amor con amor….SE PAGA”

Santus eróticus

2006-05-24T11:33:00.000Z

Ellos pueden compaginar "la inocencia con la piel".

Un beso cómplice desde aquí.

Letradía

2006-05-21T22:46:00.000Z

Pensaba exactamente en eso, en cómo una sala de audiencias se parece a la maqueta de una Iglesia, en cómo una audiencia de divorcio es algo así como una simbiosis entre una sesión de psicoanálisis y una misa en honor de un muerto, y eso que no hay sofá pero están los bancos iguales, solemnes y largos, están las cruces intimidatorias, está la trilogía del Padre con el Hijo y el Espíritu Santo, un solo Dios verdadero en esos tres dioses momentáneos del Tribunal colegiado ahí presentes, la Biblia para jurar, la letanía del Secretario, de pie para oír a los dioses, sentados para la confesión conyugal masturbatoria, otra vez de pie para los testigos, la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad, a mí me contaron pero no me consta, todo el mundo lo sabía, los demandantes-demandados a los dos lados, vereda de enfrente a la Misericordia, alguien-alguienes en atenta escucha de las infimísimas tribulaciones de los infimísimos mortales a la zaga de la clemencia para su ridícula catarsis, para los llantos, para los insultos, para el purgatorio de todas las culpas, Dios, eso de la Justicia, esa cosa diletante, ajena y majestuosa, el ceño fruncido de Sus Señorías del Sufrimiento, ella se fue con otro, él me dejó por ella, Padre, Padre, por qué me has abandonado… ¿y esto cuánto me va a salir, Doctor? Cuánto para que la tríada de dioses asista a este histrionismo de lo obsceno, a la locura, al patetismo, a la diabólica mirada de la miseria puesta en las pasiones idas, al desgarro, a los harapos de los otros, a los pobres amores derrotados, al cuerpo con sus vísceras afuera, a ese cadáver maloliente, oremos, ….quien se queda con la tumba, la casa a nombre de quién, los niños ahora vivirán dónde, la paz sea con todos nosotros y con sus pequeños espíritus, fue ella, fue él, fue la otra, él con la otra, pidamos perdón y me opongo a que se le haga esa pregunta, los muebles eran míos, me negó la criatura, señor Juez, ha lugar a la protesta y quién me devuelve mi vida, señor, mi culpa, mi culpa y mi gran culpa y lo que perdí a su lado y por eso, amén, todos de pie, abogados al despacho, autos a resolución y hemos celebrado esta misa por el eterno descanso de su alma, y yo parada ahí, en algún frío lugar a los costados, firmando por los deudos retirados, me siento con una larga toga negra ensangrentada, me siento una burócrata con precio, oliendo a sepultura, llevándome otro muerto, guardando las navajas, buscando qué comer en la basura.

Robo con rubor que me hace impune de antiquísima y conocida poesía quechua (hoy acorde)

2006-05-18T13:05:00.000Z

Canción guerrera

Beberemos agua en el cráneo del traidor.

Usaremos sus dientes como un collar,

de sus huesos haremos flautas,

de su piel haremos un tambor.

Después...

después bailaremos.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

. . .

2006-05-17T12:52:00.000Z

A quien debo avisar, si mis sueños son impublicables, si hablar demasiado es también romper este hechizo entre nosotros. A quien poner al tanto de este trueno de este grito de este bárbaro estampido, de esta lucha de este entierro salvaje de este enjambre de abejas en horade de la carne. Ya no hay nada, ves, que no escriba vomitando y que no aplaste al contenerme, ya no hay nada que no sea una sola náusea tiritando, que deambula conmigo y transpira en el umbral.

Me tragaré mi amor, se ha decidido.

La importancia de llamarse.

2006-05-15T12:18:00.000Z

En la interminable lista de las cosas imposibles de cambiar, está la denominación que tiene uno. Porque sabido es que el nombre es denominación por otros, ( "yo no me llamo, enseñan en el colegio, a mí me llaman") es esa rotulación infame plagada de ajenidades e inspiraciones de todo tipo.

Un pecado original, que aparece en la partida de nacimiento y en el documento de identidad, una cadena de signos arbitraria que determina el inicio de la propia historia. La primera injusticia documentada. Imposible de cambiar en tanto no sea obsceno, o ridículo, según la ley dice: Consuelo Barato se llamaba una clienta que una vez nos vino a ver para que le hiciéramos una sumaria información para cambiar el nombre: cumplió su condena y esperó hasta los dieciocho años, pero tuvo el privilegio de elegir quien quería ser, (en su caso, ya era directamente no llamarse, sino ser) una especie de indemnización al castigo inexplicable de sus padres a esa bebecita que un día fue la pobre Consuelo. Yo, es cierto, siempre (siempre antes de…), siempre quise llamarme de otra forma. Mi generación era la de las Claudias, Carolinas, Silvias, Gabrielas, Sandras, Marcelas…nombres de moda en féminas nacidas entre el 60 y el 70. Nombres con una cierta asonancia como de modernidad, y que no decían nada, en realidad. Después estaban los nombres bíblicos: las Marías no sé cuanto, las Ana Marías, las Verónicas, que aparecían con un dejo como más de distinción, de recato encomendado. Pero yo soñaba con tener un nombre exótico, sofisticado: el mío me parecía vulgar, reiterativo, como con una musiquita obvia en su pronunciación, insoportable, previsible, igual a la de tantos: Sílviasusána, Cláudialiliána, Sándraviviána, …no me era digno, por Dios, yo me preguntaba cómo se le pudo ocurrir a mi vieja dejarme semejante cartel y con pintura indeleble. Yo pensaba que la identidad, en mi caso, poco tenía que ver con lo que me identificaba, y por eso soñaba con llamarme “Marlen”, por ejemplo, o “Mildred”. De piso, “Anabella”, que me parecía cautivante, y siguiendo las fantasías, solía impostarme en nuestras salidas adolescentes: ir a bailar también era maquillarse, y yo empezaba por el nombre: “¿cómo te llamás?” “Natasha”, por ejemplo.

Total, el apellido era obviable. Yo solamente decía la verdad cuando por algunos indicios, me parecía : 1) Que el candidato podía pertenecer a un grupo conocido, o conocer a alguno de mis hermanos y/o amigas y/o hermanos de amigas, o bien 2) Que el candidato pintaba como para relación posterior: si me gustaba, no iba a resistir el papelón inminente, que se enterara de que no soy “Mara” o "Jezabel".

No me acuerdo, (ya no me acuerdo) el día exacto en que empecé a mirar como de reojo mi verdadero nombre, el día en que lo empecé a escribir reiteradamente al borde de las carpetas en las interminables clases de la Facultad, tal vez pensando cuánto peor era “Gladis”, tal vez rememorando siempre a un novio que solía decirme es muy lindo tu nombre, Silvia : es corto, dulce, y empieza con esa viborita…Pensamiento contrapuesto: opinión descalificada la de él por exceso de subjetivismo, uno siempre ve lindo lo que quiere, vayamos a otra opción: ahí está, no debo olvidar a la musa del dios del vino, no debo olvidar que me llamo también Susana, como la Susanita de Quino, y otras argucias más destinadas al mitigue de mi desgracia.

Sí recuerdo cuándo empecé a amarlo de verdad, y a no querer llamarme de otra forma: no fue tan tarde, porque yo tenía diecinueve años cuando leí “Ultimo Round”.

Cuando Cortázar me hizo conocer a “Silvia”.

Temperamento das femeas

2006-05-12T12:02:00.000Z

Un poema del amigo Horacio Rossi

2006-05-11T17:53:00.000Z

EXTRAMUROS

Ante las nunca habidas pero eficientes puertas de la ciudad

emergen unos toldos de lata y unas tareas sin palabra

y se establecen afuera, perfectamente afuera

y desde allí penetran las nunca habidas pero cerradas puertas de la ciudad

rociando nuestros ocios con un tema de charla que tampoco perdura...

el instinto de esa gente conoce...

escuchan las electricidades al tocar los envases y las cenizas del consumo

que alimenta la carne y la presunción, es decir la materia y la ignorancia

es decir la creencia y la ajenidad (estoy tratando de algo decir)

de nosotros los no menos transitorios y mudables...

forman la hilera para el examen de las hojarascas domésticas...

contratan apenas pactando la transacción que los enladrillados

creemos gananciosa para nuestro ciudadano privilegiado beneficio...

en así aprenden cómo

y se preparan a heredar el mundo.

................................................................................. ........................................................................

No te muevas.

2006-05-11T10:53:00.000Z

Andá, dijeron por ahí,

rompele las alquimias a los melancólicos entregadores

que subastan al mundo las astillas de tu corazón.

Averiguá cuántas alas se han quebrado en el intento

casi suicida de roer la

cruzada monolítica

que nos circunda.

Re bien

2006-05-10T02:07:00.000Z

La teoría conspirativa tiene su lugar preferido siempre en el relato invariable del lego cuando tiene un conflicto judicial. Pero cuando el lego, además de tal, pertenece al abultado grupo de los excluídos, de los marginales, hay también un dialecto que acompaña, un idioma bizarro y avezado en tecnicismos mal empleados, pero dichos con soltura, hasta con cierta conmovedora candidez. Se trate de una cuestión penal o civil, la idea primaria es que contra él se está urdiendo una gran conjura, todo un grupo siniestro de enemigos con amigos “arriba”, orquestados para arruinarlo, y los motivos son siempre los mismos: o son viejas venganzas, o es por envidia. La envidia es un concepto que se agota en sí mismo, no necesita razones. Pero él también tiene amigos, dice. Tiene un amigo que es ordenanza, que conoce muchos jueces. Y que a su expediente lo va a “sacar”, porque también tiene un amigo que el abogado le dijo que en una semana, en-una-se-ma-na, se lo hace ganar, porque tiene un hijo que trabaja en la Casa de Gobierno y conoce muchos políticos. Entonces se lo hace ganar. No como le pasó al primo, que el abogado se le quedó con todo. Se quedó con la casa. Se quedó, se la quedó. ¿Y cómo hizo? Ah, no sé. Porque vió como dicen: hecha la ley, hecha la trampa. Se la dejó para él, con un papel trucho. Y todo por un juicio que le hicieron porque tenía un hijo con una que hacía la vida, y al hijo no lo quería poner a nombre de él. Ahora el chico está a nombre de él, y le tiene que pasar la mantención, pero ella al nenito no se lo quiere mostrar. Ya tenía una denuncia, que le hizo la mujer actual por malos tratamientos. Le pegaba, y parece que ella iba todos los días a poner la denuncia. El se enteró porque le llegó el papel. Ella lo ensució, él la tenía re bien, sobrada de todo, sobrada de todo la tenía, pero se ve que el abogado se entongó con el abogado de ella. El le dijo al juez que le pegó pero porque estaba tomado y cuando se toma, no sabe lo que hace. Porque en realidad él la tenía re-bien, él es policía, creo que cabo primero, gana sueldazo y la madre. Sueldazo y la madre, así como se lo digo, Doctora, porque de sueldo tiene como cuatrocientos, y de las adicionales, como cien pesos más. Ah, y ella cobra el Plan, así que imagínese.-

Re bien.

Sherezade

2006-05-09T11:12:00.000Z

No me acuerdo de dónde lo robé. Ya dije que lo robé, y si me molesta citar a las fuentes es porque siento que es así como citar jurisprudencia: se hace por las dudas te acusen, o por las dudas se quejen.- Alguien, seguro, que se tomó el trabajo de extraerlo de "Las mil y una noches" para que yo entienda que, en esas disquisiciones eternas que tanto me gustan acerca de las múltiples formas del ejercicio del poder, no habría que olvidar a Sherezade. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . "....El Gran Visir tenía por costumbre pasar todas las noches con una muchacha distinta y hacerlas matar al amanecer. Sólo Sherezade, gracias a su don especial para contar cuentos, logró sobrevivir a la primera noche: tan maravillado quedó el Gran Visir del cuento que Sherezade le contó que le prometió salvarle la vida y otorgarle la libertad si era capaz de contarle un cuento de su agrado durante mil y una noches seguidas. Ya habían transcurrido desde entonces mil días con sus mil noches y sus mil cuentos; cuentos mágicos y fabulosos habitados por genios, ogros, caballeros, damas, Califas y bufones, que entrelazaban sus historias de amor, odio, celos, traiciones, engaños y desengaños, hasta formar el tapiz entero de las pasiones humanas. La titánica tarea que para su imaginación había supuesto cavilar todas esas historias la habían dejado extenuada, tanto que se veía incapaz de crear ningún cuento nuevo pese a intentarlo con todas sus fuerzas. Le iba la vida en ello: al Gran Visir no le temblaría la voz a la hora de mandarla ejecutar, e incluso, si fuera preciso, no dudaría él mismo en blandir el alfanje que acabara con su vida. Sherezade pasó todo el día dándole vueltas y vueltas a la cabeza sin ningún resultado práctico. Llegada la noche, la cólera del Gran Visir estalló como una tormenta al ver que Sherezade no tenía ningún cuento para él. De su boca salieron los mayores insultos y blasfemias jamás oídos. Cuando Sherezade se temía lo peor, asustada ante la expectativa del cumplimiento de la amenaza, un sentimiento de absoluta tristeza y melancolía se apoderó del Gran Visir, hasta el extremo de paralizarle por competo y anular su voluntad. Cuando volvió en sí, percibió con total claridad que no podría ordenar la muerte de Sherezade ya que si así lo hiciera le sería imposible volver a disfrutar de sus maravillosos cuentos, a los que tanto se había acostumbrado y de los que tanto dependía. Sherezade también se dio cuenta de su extraordinario poder y se hizo construir un lujoso palacio en Bagdad, al que de tiempo en tiempo acudían emisarios del Gran Visir, como mendigos, inquiriendo si la señora había ya terminado su último cuento. "

Digo

2006-05-08T23:56:00.000Z

Ay, dejemé! no tiene pretensión de vampiro blogger, ni de sesuda advertencia a quienes llegan a su ventanal. "Ay,..." es una bitácora semejante a ese consabido mundito que se puede armar en cualquier altillo repintado de cualquier casa vieja, ahí donde uno decide alejarse para colgar un afiche, llevarse un termo, leer poetas hondos, escribir creyendo, amar lo inasible, cocinar, hacer terapia en soliloquio sin pagarle a nadie, odiar su profesión, admirar lo que es, arrepentirse, sentirse fuera del afuera y succionar de otros que se sabe que están adentro.

¿Y ahora?

2006-05-07T23:12:00.000Z

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Después de meter el gallináceo pico en los gallineros de otros, después de picotear en plazas, tolderías, torneos de tenis, lunas de Arcadia, calideces de infierno, rutas argentinas, humos de damasco y otras delicias, es mentira que siento que no se lo debo a nadie. Por eso yo, en algo más que agradecimiento, tendría que decir que pasen, que picoteen, que degusten, que griten todo lo que quieran, que se sirvan. Eso si no fuera que, por ahora, en la heladera de la creación, solamente hay medio limón y un cubito rosado.